A Rafa León

En su hoja de luna blanca -con rebordes de precipicio- Vulcano sintetizó todas las aprensiones y faltas. En su presencia, me acude el llanto y el hálito de la palabra se convierte en triste venero que corre a esconderse en los recovecos del alma. Mi ánimo se extingue, mis apetitos se acobardan y, en ese trance de noche negra, sólo titila una lucerna con sombras de rojo ámbar que me acerca -aún más- a lo que en breve seré: una inconsistencia, una presencia sin sombra, una huella inacabada. El valle de mi existencia, salpicada de escarpaduras, no me impiden ver, no obstante, los signos inequívocos de sus mentiras, lo infernal de sus palabras, la burda traición que se asoma a su otrora enamorada cara, que, curiosamente, y a pesar de todo, muestra el rubor de sus innumerables faltas.

(De cómo el verso y la prosa son una misma manifestación del ánimo dibujadas con diferentes estilos)