Imágenes de España VI (2014)

Luego de la muerte de mi madre y la huída de mi padre, vendría aquel internado húmedo, de babosas subiendo paredes con verdina, de infinidad de manos que restriegan mi cuerpo buscando enigmas que desconocía y respuestas que no había aprendido, pero, que, el tiempo, ducho en artimañas, acercará a tempranas deshoras acompañadas de toqueteos, caricias, besos -que nunca tuve, es cierto-, y que entonces, hoy también, me saben a empalago, a lengua de tabaco en mi lengua, a susurros, a qué guapo eres, a ¿no te gusta?, a alfileres clavados en un lugar desconocido, a biblioteca que se va haciendo día a día y que desde entonces visitaré siempre, mientras tenga memoria, cada mañana, cada noche, acompañado de la duda identitaria, de la indefinición, del miedo, de esa mezcla de gozo y de asco en que se ha convertido para mí el sexo que doy o que recibo.
Allí (aquí), en aquel internado (que hoy visito), a veces claro y las más oscuro, allí (aquí) fue en donde se fraguó mi odio por el mundo (que mantendré hasta la muerte).
Paco Huelva
Noviembre de 2014