Flores del tiempo, de Jesús Munárriz (2014)

Lo que dure tu olvido, eso durarás tú.

(J. M.)

Ayer compré, entre otros que ya iré desgranando, el texto arriba designado en una librería de viejo.

Munárriz ha hecho en su ya larga vida infinidad de cosas, como todos. Unas importantes y otras menos (según para quiénes, y con seguridad hasta para él). Pero, digamos, que algunas de esas cuestiones tomadas por separado o puede que hasta en conjunto, hacen de Munárriz una persona comprometida con la vida y especialmente con la palabra poética (con el verbo).

Malgré tout

"Aunque nada sepamos. Aunque estemos de paso.

Aunque no le veamos ni causa ni sentido

a esta vida, a estas vidas que entre todos vivimos.

Aunque sean fugaces y todos los sepamos.

A pesar del final previsible, anunciado,

pero inimaginable al tiempo que imprevisto,

a pesar de que sea ir subiendo al patíbulo

todo progreso, cualquier avance, todo paso;

que no falten las fuerzas, ni la ilusión, ni el ánimo,

que seamos capaces de seguir el camino

aunque estemos cansados.

No nos sintamos muertos mientras estemos vivos.

Cada minuto cuenta, todos pueden llevarnos

hasta nosotros mismos."

Actor, autor de canciones de éxito, editor (Hiperión), traductor (de Hí¶lderlin, Goethe, Heine, Rilke, Celan, Brecht, Éluard, Valéry, Pessoa, Shakespeare, Keats, Stevenson, Wilde, Pound...), antólogo, escritor y otro sinfín de cosas que el interesado puede buscar en ese pandemonio que es la red.

Frente al vacío

"¡Qué triste la conciencia del vacío!

La lucidez no es nada sin sonrisa.

Nos salva la alegría, la esperanza

de ser, aun siendo muerte, siempre vida.

Ser alondra, frutal, otero o río,

ser palmera real, ser golondrina,

ser futuro y haber sido pasado,

saberse todo, ser su gota ínfima.

Aquí estuvimos siempre. Y seguiremos

estando, rebrotando cada día,

mente o flor, ave o luz, barro o espíritu,

recuerdo, olvido, masa o energía.

Sonreír, sonreír, en nuestros labios

la realidad, tan llena, salta, brinca

en nuestros ojos, brilla, toma forma

la realidad, tan llena, su caricia."

El libro que tengo entre las manos es una primera edición cuidadísima de Point de Lunettes. No cabe duda que Manuel García "echó el resto" en este poemario de Jesús Munárriz, en papel hecho a mano, y consta (según se explica al final) de mil ciento cincuenta ejemplares en tipos Didot.

El libro no había sido abierto por nadie (se publicó en 2003). Me lo traje a casa y con un abrecartas, con sumo cuidado, fui cortando una a una las junturas de las páginas, bien arriba o en el lateral derecho de las mismas.

Concluida la tarea, empecé a leer con fruición y sosiego el primer poema de este texto que me costó tres euros. (Dejo las reflexiones sobre lo dicho al albur de la conciencia de cada lector, y os dejo con el primer poema que vieron mis ojos, cuando me sumergí en el sellado texto).

Señales

"Todo es señal: la sombra del cerezo,

el rumor de la hiedra, la frigidez del arce,

la infantil sosería de la lima,

el manantial perfume de la menta,

todo es señal, todo es revelación.

Todo brota, respira, se alza, se abre

hacia la luz, extiende

sus brazos, sus afanes,

florece, se engalana,

se desnuda después de su belleza

y ya es fruto jugoso, sabroso, obra bien hecha

entrada en la simiente que el otoño

arranca en vendavales

y hunde el invierno en lodo, en frío, en muerte,

en un blanco silencio

sin fisuras.

Pero todo renace en primavera:

semillas, troncos, ramas,

y verdea y florece,

y nos habla a los ojos y al olfato y al tacto.

Todo es señal, todo se nos revela.

Tratemos de entender."

Paco Huelva

Enero de 2014