treintayocho años

Hoy, día 4 de enero se abrió como un abrazo. 4-01-72. No me gustan los números, me gustan las letras. En este caso, la vida, la jodida, esa tercera persona que te fagocita, te pone un número, como su fueras su prisionera. Soy prisionera, pero no sé mi número, estará detrás, en mi espalda. Hoy la lluvia cae violenta, la lluvia cae con el rencor de dios por no creer en él. Pero la belleza no está en el mundo, está en nuestros ojos. Hoy, con 38 años y los palos de ciego que torpemente te das a ti misma, hoy, que el día no funciona, un poco de esperanza verde, azul y naranja se esfuerza en indemnizar al tiempo de ahí fuera y de aquí dentro.
En 38 años he cerrado muchas puertas. Las llaves son una metáfora rotunda de la vida, como las maletas cargadas de piedras. Por ahora resisto su peso y los portazos. También he de decir que en mis ojos sí está la belleza del mundo.
Y, por cierto, soy una mentirosa, no permito que mi vida esté a la altura dramática de mis poemas. Próximo libro sera una antología para suicidas. Al menos hoy cerré la estética. Ha valido la pena. Gracias, José Luis, gracias, Fernando, gracias, NT. Me habéis regalado un feto sano en este caldo de cultivo tan poco nutricio como es el mundo. Nacerá en marzo; fijo que con cesárea, con la piel abierta.