Obras completas (1965-1995) (2)

Tantas noches grises que pasamos días grises toda una vida gris
te levantabas de la cama y volvías y una sonrisa
los ojos rasgados y la cámara de fotos
con ganas de comerte el mundo que pasamos
susurrándonos mentiras al oído hambre
nuestros cuerpos torpes cuerpos ingobernables
¿qué fue de aquellas fotos?
restos de cuerpos agotados sucios rebeldes lentos
luchaban por hacerse un hueco entre sábanas pegadas entre páginas
arrugadas me leías en voz alta pegadas recitadas
texturas aprendidas de memoria de algún escritor francés
o argelino renegado que fumaba sin parar
el honor de sus amigos
que murió en un accidente de tráfico
como tú y como yo quizás algo menos.

Aquellos días luz tenue me levantaba
no podía escribir acostado aún no puedo hacerlo
estufas encendidas polvo entrecortado que levemente
se filtraba por entre las cortinas mientras tú y yo mentíamos
volvía a la cama ¿qué fue de aquellos poemas? follábamos
reíamos leíamos sudábamos improvisábamos creíamos la vida era así
pensábamos enterrados
sumergidos en alcohol y yo a veces en tu cuerpo.