Obras completas (1965-1995)

Tantas noches grises que pasamos días grises toda una vida gris te levantabas de la cama y volvías y una sonrisa los ojos rasgados y la cámara de fotos con ganas de comerte el mundo que pasamos susurrándonos mentiras al oído hambre nuestros cuerpos torpes cuerpos ingobernables ¿qué fue de aquellas fotos? restos de cuerpos agotados sucios rebeldes lentos luchaban por hacerse un hueco entre sábanas pegadas entre páginas arrugadas me leías en voz alta pegadas recitadas texturas aprendidas de memoria de algún escritor francés o argelino renegado que fumaba sin parar el honor de sus amigos que murió en un accidente de tráfico como tú y como yo quizás algo menos.

Aquellos días luz tenue me levantaba no podía escribir acostado aún no puedo hacerlo estufas encendidas polvo entrecortado que levemente se filtraba por entre las cortinas mientras tú y yo mentíamos volvía a la cama ¿qué fue de aquellos poemas? follábamos reíamos leíamos sudábamos improvisábamos creíamos la vida era así pensábamos enterrados sumergidos en alcohol y yo a veces en tu cuerpo.