Carta de una mujer desconocida. De Xu Jinglei
Siempre he creído que es un milagro. Pero, eso sí, un milagro que se repite a menudo. Que un libro o una película o un disco me emocionen, me da la vida. Y me pasa frecuentemente. La última vez esta misma tarde, con la película china Carta de una mujer desconocida.
A todos les ha de sonar, y algunos hemos leído, la novelita de Stefan Zweig, en la que se basa la historia, pero esta película traslada toda la trama a la China de la primera mitad de siglo. La vida y las costumbres en Occidente difieren mucho de las mismas en Oriente. Hace un siglo esto era aun más obvio. Cuando Xu Jinglei leyó la obra original inmediatamente se propuso trasladarla a su país y a sus costumbres. "El amor no difiere demasiado en las dos culturas", dice. No lo sé. La impresión que tenemos aquí es que sí es muy diferente. Pero la directora ha logrado que la historia parezca más propia de China que de Europa. En realidad, cuando leí la novela, ya podía imaginármelo así. La cultura oriental, en la que el tiempo es muy diferente a lo que nosotros entendemos, propicia estos largos amores. Pensaba usar también el adjetivo "fracasados", pero no sé si es propio de esta historia. A veces el sentido del fracaso difiere mucho. Hoy día, bien entrado el siglo XXI, esto nos parecería pura ficción: no terminaríamos de creérnoslo. Una niña de familia humilde ve tambalearse su mundo de juegos y rutinas cuando llega a la casa de al lado un joven y exitoso escritor. A partir de ahí, y en secreto, lo va a amar toda su vida. Y va a ser un amor pleno y profundo. Habrá encuentros y desencuentros, pero él vive al día y nunca la recuerda. La trama nos la cuenta la mujer desconocida en una carta que le envía al escritor poco antes de morir. Hubiera sido interesante y demoledor ver la cara, los gestos, del escritor a medida que va leyendo aquellas líneas, encontrando claves que andaban sueltas en su mente, reconociendo a la mujer que tanto lo amó, reconociéndose a sí mismo.
La directora es la jovencísima china Xu Jinglei, que consiguió con esta película la Concha de Plata del Festival de San Sebastián. Presidía el Jurado Mario Vargas Llosa, el autor de otras de las ficciones que más me han interesado, aunque de esto hace ya demasiados años. Cuando Xu Jinglei recibió el premio, se lo dedicó a su abuela que, entonces, tenía noventa y tres años. Mi abuela también murió con noventa y tres años el año pasado por estas fechas. Lo más interesante es que además de directora es la guionista y la actriz protagonista de la película. En China es muy conocida. En España no lo es demasiado. Pero lo será. El inicio de la película es estremecedor.
A todos les ha de sonar, y algunos hemos leído, la novelita de Stefan Zweig, en la que se basa la historia, pero esta película traslada toda la trama a la China de la primera mitad de siglo. La vida y las costumbres en Occidente difieren mucho de las mismas en Oriente. Hace un siglo esto era aun más obvio. Cuando Xu Jinglei leyó la obra original inmediatamente se propuso trasladarla a su país y a sus costumbres. "El amor no difiere demasiado en las dos culturas", dice. No lo sé. La impresión que tenemos aquí es que sí es muy diferente. Pero la directora ha logrado que la historia parezca más propia de China que de Europa. En realidad, cuando leí la novela, ya podía imaginármelo así. La cultura oriental, en la que el tiempo es muy diferente a lo que nosotros entendemos, propicia estos largos amores. Pensaba usar también el adjetivo "fracasados", pero no sé si es propio de esta historia. A veces el sentido del fracaso difiere mucho. Hoy día, bien entrado el siglo XXI, esto nos parecería pura ficción: no terminaríamos de creérnoslo. Una niña de familia humilde ve tambalearse su mundo de juegos y rutinas cuando llega a la casa de al lado un joven y exitoso escritor. A partir de ahí, y en secreto, lo va a amar toda su vida. Y va a ser un amor pleno y profundo. Habrá encuentros y desencuentros, pero él vive al día y nunca la recuerda. La trama nos la cuenta la mujer desconocida en una carta que le envía al escritor poco antes de morir. Hubiera sido interesante y demoledor ver la cara, los gestos, del escritor a medida que va leyendo aquellas líneas, encontrando claves que andaban sueltas en su mente, reconociendo a la mujer que tanto lo amó, reconociéndose a sí mismo.
La directora es la jovencísima china Xu Jinglei, que consiguió con esta película la Concha de Plata del Festival de San Sebastián. Presidía el Jurado Mario Vargas Llosa, el autor de otras de las ficciones que más me han interesado, aunque de esto hace ya demasiados años. Cuando Xu Jinglei recibió el premio, se lo dedicó a su abuela que, entonces, tenía noventa y tres años. Mi abuela también murió con noventa y tres años el año pasado por estas fechas. Lo más interesante es que además de directora es la guionista y la actriz protagonista de la película. En China es muy conocida. En España no lo es demasiado. Pero lo será. El inicio de la película es estremecedor.
