Una coz

No conozco en persona a D. G., pero si un blog refleja algo..., no me gusta lo que veo ni lo que leo en el mismo.
SALUDOS

Lo cierto es que en los tiempos que corren, hay tipos que se benefician de esas estéticas underground, como si las hubieran descubierto ahora ellos, sin darse cuenta del refajo mental que los tiene atenazaos y sujetos a los esnobismos y excentricidades que se les ocurren a cada instante y que cientos de alelaos les aplauden porque creen que eso de que nuestra cultura y nuestro idioma tengan un Bukowski, un tal y un cual cuanto más raro y estrambótico mucho mejor, nos hace grandes y libres.
Qué pena.
Suerte que Ángel tenía amigos, y amigos de sus amigos, y que solo recordaremos las notas llenas de sentido y humanidad que escribisteis tú, Manuel, Luis... En fin, los que cuentas, las personas.

Yo no conocí a Angel González pero todo está en su poesía. Todo por descubrir. A él hay que acudir para hablar de él. La poesía tiene esas virtudes: todo está escrito, todos estamos ahí, con una voz u otra; víctimas de nuestra necesidad de hacer la realidad estética. Y compromiso. ¿Qué tiene de diferente?. Paz para nuestras venas, por favor.
La esteerilidad ne nuestra rutina nos está haciendo extraños.

Era más bonito cuando nos escribíamos cartas sin exhibir estos tufos innecesarios.
"Cómo duele el esmero"
Susana Vacca.
Ay!
evz

Yo no conocí a Angel González ni os conozco a ninguno de vosotros, salvo por internet, y me parece muy bien que haya gresca. Entre otras cosas es que carezco de sensibilidad para la poesía y no soy capaz de distinguir un poema bueno de uno malo, por eso cuando os entiendo realmente es cuando os bajáis de la peana y discutís con pasión algo. A mí me venía pareciendo como que todo el mundo era muy pelota con David González... (cuyos textos paradójicamente siempre me han dado cierta sensación de rencor, -no sé si hacia el mundo literario o hacia la sociedad en general-); conforme nunca comprendí los motivos para esa especie de peloterismo sí que comprendo los de tu crítica. Puesto que anda por ahí atizando a diestro y siniestro no está mal que alguien le haga tomar de su propia medicina.
La frase final, definitiva :D

David González es un grandísimo poeta. Estáis celosos. Leéis a Montero, a Gala y a Ángel González, pero esos ni siquiera saben qué es un soneto. Fijarse en David González, porque es el último poeta, la metáfora viva, la imagen brillante. Su peculiar mirada nos hace crecer como seres humanos, nos ilumina, nos encandila. Es estremecedor en cada secuencia versal. Su poesía es un poco difícil de entender, está llena de símbolos, pero al menos tendréis que reconocer que produce una gran impresión lírica. Leed si no este extracto de uno de sus fenomenales poemas:

muchas de las mujeres que conozco
me aseguran que con él así de largo
estoy mucho más guapo
y aparento muchos menos años de los que tengo

así que en vez de estar dándome la brasa a todas horas
con que a ver cuando voy a que me corten el pelo
mejor te callabas la puta boca eh
y te dejabas
crecer el tuyo

ES TAN POETA que no descuida continentes poéticos ni siquiera en textos que él mismo, humilde en su grandeza, no considera emblemáticos dentro de su obra poemática. Poeta, señor poeta que todo lo que toca lo convierte en poesía. Leed, señores, leed:

Debido a que me encuentro atravesando Europa, os pediría, tanto a mis amigos como a mis lectores, que no me escribiérais ni me mandárias mensajes a mi cuenta de correo electrónico. Por dos motivos. El primero: por problemas técnicos no puedo responder a vuestros mensajes (el puto portátil me permite recibir mensajes, pero no enviarlos) . El segundo: dado que el pueblo en que nací, San Andrés de los Tacones, pronto desaparecerá por culpa de los putos especuladores de mierda, ya no me siento ni gijonés ni asturiano ni español. En realidad, ya no me siento nada. O en todo caso: me siento un apátrida. Por otro lado, y como ya he dicho y recalcado en más de una ocasión, la poesía en la que yo creo, ya no existe; o por decirlo de otra manera: existen poetas, pero, salvo contadas excepciones, ya no existe poesía: solo existe una banda de lameculos que se venden al mejor postor a cambio de premios amañados o concedidos de antemano o lameculos que se venden por una putas migajas. Seguiré escribiendo poesía (no puedo evitarlo), pero salvo las antologías en las que estoy incluido y salvo un libro que ya tengo terminado, los próximos poemas que escriba no los va a leer ni María Santísima. Es decir: ya me he cansado de poner mi alma y mi corazón por escrito para que una y otra y otra y otra y otra vez sigan ninguneando mi poesía y la poesia de poetas de la misma índole. Cumpliré, como acabo de decirle a mi colega Vicente Muñoz Álvarez, con los compromisos adquiridos, pero a partir de ahí se acabó el tema. Además: no creo que, salvo para cumplir con esos compromisos, vuelva a España para nada. Rectifico: tengo que volver a España para solucionar unos temas antes de pirarme definitivamente. No tengo ni puta idea de como me voy a buscar la vida; pero está claro que no va a ser en España. Estoy hasta los cojones (como diría el comisario de la serie "Los hombres de Paco") de asistir año tras año a una invasión de caraduras que solo vienen a la que era mi ciudad a sacarles las pelas a los contribuyentes asturianos para financiar con ese dinero sus propios libros o ver como ese dinero se utiliza para promocionar los libros de los diferentes directores de semanas negras o salones iberoamericanos o de lo que sea; pero de lo que más cansado estoy es de ver como NADIE, pero NADIE, dice nada; harto de ver como NADIE alza su voz por miedo, imagino, a perder las cuatro migajas de las que hablaba más arriba. Quizá sea una paranoia mía, pero como decía no sé quién: quizá la paranoia sea la lucidez extrema. Así que podéis llamarme paranoico o lo que queráis. Me suda la polla. Así de claro.


¿Y VOSOTROS QUÉ? ¿No sabéis ni lo que es un hemistiquio? El vate astur es un gran maestro. Tomad buena nota si no de este genial soneto:

no sé tú
pero en lo que
a mí concierne
hace tiempo ya
que me cansé
de despellejarme
la piel
de mis nudillos
llamando
a ciertas puertas
que hagas
los méritos
que hagas
ni se abren
ni se abrirán nunca
así las alcancen
las salpicadurasde la sangre
de tus nudillos ro
tos

entonces me dije
david, tío,
tienes dos pies,
tienes dos pies,
david, colega,
y pensé en echarlas
abajo,l
as puertas,
a patadas,
a patada limpia
con las puertas
y con los cobardes
que se escondían
detrás de ellas

luego recapacité
y lo pensé mejor
y después fue
cuando me decidí
a levantar
mi propia casa
y con mis propias manos

siempre abiertas


¿HA QUEDADO CLARO QUE ESTAMOS ANTE EL MEJOR POETA DEL MUNDO?

Panizo: Es verdad. Me has abierto los ojos. El soneto es tan bueno que casi es, como dirían los Luthiers, un "sonecto".
Suscribo tus palabras al cien por cien y entono el mea culpa.
Gracias y un saludo.

No hay de qué, poeta. Es placentero, sumamente placentero para mí, el compartir textos del presente y futuro de la poesía moderna. !Ah, José Luis, no seamos insensatos, reconozcámoslo! ¡El de San Andrés de los tacones es una referencia para todos...!

Son sus poemas los envidiados por todos y no los de Ángel González. Pobres plumillas, ya quisiéramos nosotros haber compuesto alguna de las hermosas piezas de David González.

Su obra, coherente y compacta-aunque él mismo la considere menor y cadente-pasará a la historia como el testimonio humano de una memoria llevada con suma dignidad...¡Su obra y no la de Ángel!

Yo creo que lo hemos leído tanto que hasta nos hemos creído que algunos de sus poemas los hemos escrito nosotros. No sé porqué todo el mundo dice que eso pasa con Ángel González..., cuando es David González el verdadero referente para jóvenes y menos jóvenes en esto de la poesía.

Saludos cordiales;)

Cierto, cierto...

¡qué guasa tienes Piquero! Cuando te "pringas", cuando "vas a por uvas", no te cortas ni un pelo...pero cuando indiferencias, indiferencias estupendamente.
Un beso. MY

MY, no lo captas...Yo soy de la opinión de Piquero. Lo dicho era una ironía hacia el torpe imitador de Buckowsky. El poeta envidiado por sus poemas es Ángel..En fin, un saludo.

Estoy totalmente de acuerdo con Piquero y con Panizo. Escuché a DG recitar una vez en Madrid y me pareció un macarra gritando cosas enojado.