Otro, sí, otro diario de Islantilla escrito al desgaire

Por la tarde he visto El crepúsculo de los dioses. Absoluta emoción. Creo que la última vez que la vi tenía 12 o 13 años. No obstante me acordaba de todo. Es una de mis "habilidades inútiles": tengo todo el cine clásico en la cabeza (me lo enseñó mi padre). Puerilmente, de vez en cuando hago demostraciones a los amigos: un solo fotograma y digo el título, el director y todo lo demás. Tonterías de cinefilo.

Cuando Gillis le dice a Norma Desmond: "Era usted grande", ella le contesta: "Soy grande. Son las películas las que se han hecho pequeñas".

De noche, cenando, me entretengo un rato viendo una película que parece hecha para subnormales profundos y que, según creo, ha sido un taquillazo mundial (júntense las partes en negrita y sáquense conclusiones): X-Men: el origen. Lobezno. ¡Qué gran razón tenía Norma Desmond!

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Algunas lecturas: El fuego y las cenizas (Pez de Plata), de Jorge Ordaz, un relato de intrigas políticas en el marco de las Filipinas invadidas por los japoneses durante la II Guerra Mundial. Una historia trepidante y bien documentada. Pero de Ordaz yo me quedo siempre con Memorias de un bibliófago, que es un libro iluminado, una pequeña obra maestra. Picoteo en los poemas de José Luis Sevillano; me resisto a enfrascarme en su libro mientras tenga ciertos asuntos laborales incordiantes que me distraen. E intento buscar el tiempo para leer Ronda de Madrid, la tercera entrega de la trilogía novelística de José Manuel Benítez Ariza (leídas -con sumo placer- las dos anteriores, estoy obligado). Ahora que tengo esos asuntos laborales incordiantes que me quitan de placeres, lamento haber perdido el tiempo hace unos días con El Club Dante. Me gustaría recordar quién fue el imbécil que me dijo que valía la pena, que no era otra novela de psicópatas tipo Seven con coartada literaria y erudita. Bien, un día fui al Centro Reto a comprar un armario, la vi y me la llevé por 1 euro. Otra novela de psicópatas tipo Seven con coartada literaria y erudita. Me reconcome ese euro. Es como pagar por ir a ver X-Men: el origen. Lobezno.

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Se muere gente que admiraba, que admiro. Vaclav Havel, Cesária Évora. Es curioso: Havel fue presidente de Checoslovaquia (para mí siempre será Checoslovaquia), mi segunda patria. Y a Cesária Évora la escuché por primera vez estando en Checoslovaquia. Me gusta juntar mis querencias y me conmueve la casualidad que las junta en este día.

En el aspecto contrario, supongo que el "Amado Líder" está ya ardiendo en el infierno, si tal cosa existe. Sin alegrarme de que muera nadie, eso no, el mundo es mejor sin él, lo cual tampoco es mucho que decir a favor del mundo. Hay gente que viene a hacer la vida mejor (a pequeña o a gran escala) y gente que viene a hacerla peor. Nada más.

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Una semana sin fumar. Lo importante no es el tiempo (todo el que intenta dejarlo aguanta al menos una semana). Lo importante es que en esta semana NO lo he echado de menos en absoluto. NO tengo mono, NO tengo tentaciones, NO lo he pasado mal... Estamos hablando de alguien que ha fumado 29 años. En anteriores intentos de dejarlo, al primer día me subía por las paredes y mordía. Ahora mismo estoy relajado y feliz y me echaría a reir si me ofrecieran un cigarrillo.

Hay truco. ¿Queréis saber cuál es el truco? Ah...