Diario de Islantilla

No es por tocar las narices, pero aquí ha hecho un día de escándalo. La primavera se ha adelantado.

Hemos tomado el vermú con I., el muchacho que nos limpia la casa. Vive en la barriada de pescadores (el último sitio genuino de Islantilla, un oasis de canalleo en medio de las urbanizaciones, las palmeras y los campos de golf) y hemos cotilleado de lo habido y por haber y nos ha puesto al día de todos los reality y todos los culebrones de las diversas televisiones. I. tiene 21 años, es gay y muy artista. Cada vez que viene, además de dejarlo todo limpísimo, cambia de sitio todos los muebles y se dedica a redecorar y a dejarlo todo como a él le gusta (luego nunca encontramos nada y me desenchufa el ordenador y...). Ahora dice que se va a presentar al casting de Gran Hermano. Y seguro que lo cogen, porque tiene labia y gracia y desparpajo para regalar. Mañana se disfraza de divina de la muerte y dentro de un rato bajaré a llevarle varios complementos (medias brillantes, peluca, etc.) que necesita para el carnaval.

Al final, sacamos la mesa al jardín y comimos al sol benigno de febrero, un regalazo. Oye, que también trabajamos, y como burros. Pero hoy no he escrito ningún poema. Ya me está preocupando esta sequía poética...