Contra el ocio
Tras entregar A este lado del paraíso, de Fitzgerald, que publicará Paréntesis muy pronto, me he encontrado con unos cuantos días de ocio que apenas he sabido llenar: mi estado natural es el trabajo extenuante. En eso difiero de mi amiga Judith. Leo y releo en batiburrillo (Galdós, Kadare, Vilas...), veo mucha televisión, duermo hasta tarde, acaricio a mi gata y me sobra el tiempo, lo que me ha llevado a lo inevitable: escribir poesía. Esto no debería ser digno de mención, salvo que en mi caso es excepcional, como algunos sabéis. Pronto me llegará un nuevo encargo, una novela de Mark Twain, pero creo que al menos un poema quedará de esta semana de vagancia. Es mucho, demasiado.
Nana se va habituando a nosotros y nosotros a ella, no sin esfuerzo. Acostumbrados a una gata vieja que no se movía más que para mendigar cosquillas, esta Nana adolescente nos abruma con su actividad constante. Hace todo lo que no debe hacer. El sofá ya casi se lo ha cargado, los ordenadores tiemblan desde que ha descubierto que un teclado puede ser un mullido cojín, los libros sufren su inquisitivo interés por la literatura (ella sí que sabe, mejor que ningún crítico, destripar una buena novela). Y, por decirlo así, cuando juega no mide sus fuerzas: mis manos son un atlas de cicatrices. Pero a veces me lame y eso, viniendo de un gato, es un honor.
Y poco más. De cualquier vida interior dará testimonio el poema, si sale.
Nana se va habituando a nosotros y nosotros a ella, no sin esfuerzo. Acostumbrados a una gata vieja que no se movía más que para mendigar cosquillas, esta Nana adolescente nos abruma con su actividad constante. Hace todo lo que no debe hacer. El sofá ya casi se lo ha cargado, los ordenadores tiemblan desde que ha descubierto que un teclado puede ser un mullido cojín, los libros sufren su inquisitivo interés por la literatura (ella sí que sabe, mejor que ningún crítico, destripar una buena novela). Y, por decirlo así, cuando juega no mide sus fuerzas: mis manos son un atlas de cicatrices. Pero a veces me lame y eso, viniendo de un gato, es un honor.
Y poco más. De cualquier vida interior dará testimonio el poema, si sale.
Por favor Jose que el poema hable de la gata. Si retomas algunas frases de este post ya casi lo tienes.
El mío, el que yo le hice era bonito pero se lo comió un ratón.
Besos con bigotes.