JE L´AIME A MOURIR *Le cuatrième épisode*

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Todos tenemos una caja negra en el interior de nosotros mismos, como los aviones, en ella se van quedando registrados todos los datos de nuestro inconsciente, hasta los más ocultos y los más oscuros. Una caja que sólo puede abrirse en caso de accidente a veces y de fallecimiento siempre. Yo empiezo a conocer el contenido de mi caja negra...Quién he sido, el por qué de cada uno de mis sentimientos, de mis actos y de mis pasiones van erupcionando descifrados, candentes por el espejo del mar en el que me ahogué y por el que sigo vagando.

Ahora sé que lo he amado como no se puede amar, como no se ha amado antes, como a nada, como a nadie...Ahora sé de mi postura distante, de mi antipatía a derrochar afecto, de los frutos de una niñez solitaria y madura. Me doy cuenta que debí protegerlo más de mí mismo. Ahora sé de mi doble fondo, de las múltiples formas, de sus envoltorios, de sus desnudeces...

Anthony (de Antonio) no tiene más que un defecto, pero es tan visible como terrible... Il est un homme parfait. Un tipo formal y serio. Se pasa la vida calculando todas y cada una de las décimas al mundo. Es de esos personajes que te dan unas palmaditas en la espalda y te hacen encoger varios centímetros. Por eso me ha amado tanto, porque conmigo no le cuadraban jamás las cuentas, no estaba en ninguno de sus cómputos, ni podía aplicarme ninguna fórmula. Yo le resultaba única, indefinible, imprevisible. Irresistible. Tampoco comprendió nunca por qué yo lo quería, a pesar de que me lo preguntaba todos los días. - Te quiero porque me haces reír, solo por eso-, le respondía yo. Y él que se tenía por un tipo serio, no lograba entender que se lo decía porque, su influjo, me hacía reír, porque sólo se ama de verdad a quien te hace reír, porque no hay sabiduría más profunda que la risa: esa que nos obliga a cerrar los ojos y a soñar que somos... Lo volví loco, m'aimais í  mourir. Más tarde se dará cuenta que también morirá el mismo día que yo. Por eso mismo no sentí lástima por él cuando recibió la noticia de mi muerte a través del móvil.

No sabe contestar a la pregunta de mi padre sobre mi última voluntad, sobre qué hacer con mis cenizas. Le da por reír.

Las princesas transparentes (llamo así a mis amigas porque no tienen sangre, lo único que tienen rojo son los labios y es por el carmín) al ver a mi amor tan afligido de risa sacan sus mejores malezas, levitan a unos centímetros del suelo, enseñan sus uñas y lo rodean ambicionando ocupar mi puesto ahora vacante y, por cierto, aún bastante caliente.

El resto de dolientes, cumplidores y alcahuetes están reunidos en congreso de mentes haciendo en tan pocas horas un repaso muy completo de toda mi trayectoria vital. Completamente abandonada en este mundo tan pequeño para ella. Sola y en desorden. Ha tenido una muerte muy dulce y una infancia muy agria. Su madre no se merecía ese tipo de hombre. Menuda suerte de que Anthony estuviera con ella. Los años que su padre lleva sin preocuparse por ella y ahora... La riqueza que no da calor. Fue una buena estudiante aunque no debió decantarse por la psiquiatría. Un poco loca siempre estuvo, tenía unas cosas que... Muy poco afectuosa con sus parientes y amistades. En el fondo como todas las recién muertas: una buenaza. Divertida, insensata, imprudente, poco religiosa aunque siempre en las alturas. lo mejor de su cara, nadie como ella para "le petite pomme"...

Repaso éste que, si ellos tuvieran el privilegio, como yo tengo en estos momentos, de poseer la llave de mi caja negra, se darían un puntazo en sus dichosas imaginaciones y sus dichosas bocazas. Pero bueno, a quién no le gusta ser la protagonista, aunque sea por un día, aunque este coincida con el de su propia muerte.