Y yo no escribo esto para nadie más
No me quejo del trabajo, eso no. Y con lo que me gusta. Pero a veces me proscribe tener más vida. Lamento mi prolongada ausencia. De todos modos, no tenía mucho que decir. Constatar, quizá, mi impotencia al ver como el gobierno ha culminado el proceso de arrojarnos a los leones y quitarnos nuestros penúltimos derechos. Fuera de eso, mi vida es muy poco interesante, comparada con la de Rajoy o la de Luis de Guindos: a diferencia de ellos, en este último mes yo no he arruinado la vida de nadie.
Hemos dado a la imprenta una interesantísima recopilación de los ensayos literarios de la poeta norteamericana Denise Levertov y una antología de relatos navideños y viajeros de Charles Dickens y William Wilkie Collins. Y nos disponemos a soltar al ruedo una selección (escogida por Auden, ahí es nada) de los pensamientos de Kierkegaard. Ya véis que la ausencia estaba justificada.
Tengo abandonados amigos y lecturas de amigos. Me he ayudado para ello de la excusa (muy cierta) del trabajo. Pero lo cierto es que no me veo capacitado ni con fuerzas ni con sensibilidad bastante para juzgar su literatura. Me abruma pensar que alguien confíe en mi criterio lector hasta ese punto, justo cuando yo mismo llevo un año sin escribir y sin tener ni idea de por dónde irá desde ahora mi poesía. Creo que para ellos y para mí haré un esfuerzo de lector. Tengo que salir de este bucle y quizá la solución sea leer a otros cercanos. Pero llevo dos meses haciendo cómodas relecturas de cosas inofensivas. Estoy aterrado ante el hecho de leer con implicación, y totalmente bloqueado.
No tengo defensas. Estoy exhausto. En algún momento he pensado que estaba al borde de un colapso nervioso. No será para tanto, supongo.
He vivido emociones. No estoy muerto, no me he vuelto piedra, por ahora. ¿Sería mejor una temporada de piedra, quizá?
¡Queridos míos, no estoy deprimido! Sólo que necesitaría algún tiempo para estar conmigo mismo, y no lo tengo. Pero así sabría estar mejor con los demás.
Para poder daros la lealtad que suelo exigiros y siempre me habéis dado.
Hemos dado a la imprenta una interesantísima recopilación de los ensayos literarios de la poeta norteamericana Denise Levertov y una antología de relatos navideños y viajeros de Charles Dickens y William Wilkie Collins. Y nos disponemos a soltar al ruedo una selección (escogida por Auden, ahí es nada) de los pensamientos de Kierkegaard. Ya véis que la ausencia estaba justificada.
Tengo abandonados amigos y lecturas de amigos. Me he ayudado para ello de la excusa (muy cierta) del trabajo. Pero lo cierto es que no me veo capacitado ni con fuerzas ni con sensibilidad bastante para juzgar su literatura. Me abruma pensar que alguien confíe en mi criterio lector hasta ese punto, justo cuando yo mismo llevo un año sin escribir y sin tener ni idea de por dónde irá desde ahora mi poesía. Creo que para ellos y para mí haré un esfuerzo de lector. Tengo que salir de este bucle y quizá la solución sea leer a otros cercanos. Pero llevo dos meses haciendo cómodas relecturas de cosas inofensivas. Estoy aterrado ante el hecho de leer con implicación, y totalmente bloqueado.
No tengo defensas. Estoy exhausto. En algún momento he pensado que estaba al borde de un colapso nervioso. No será para tanto, supongo.
He vivido emociones. No estoy muerto, no me he vuelto piedra, por ahora. ¿Sería mejor una temporada de piedra, quizá?
¡Queridos míos, no estoy deprimido! Sólo que necesitaría algún tiempo para estar conmigo mismo, y no lo tengo. Pero así sabría estar mejor con los demás.
Para poder daros la lealtad que suelo exigiros y siempre me habéis dado.
Wilkie Collins...Sólo he leído "La Dama de Blanco" un par de veces, me encanta. Kirkegard fue una pesadilla cuando estudiaba filosofía en el instituto y no entendía su obra y tenía que hablar de ella en los exámenes, very heavy for me en aquellos tiempos de locura total. Hace calor y te encanta así que disfrútalo y llamadme si queréis venir al folcloreo el domingo con Evi , yo voy a ir con Belén. Y por si te sirve de consuelo, cosa que dudo, yo también me siento impotente.Y date un respiro que te lo mereces. Besos