Un poema de Myriam Rubio
No me gusta perseguir a nadie con mis poemas ni que me persiga nadie con los suyos. No me lanzo a recitar en cuanto tengo ocasión. Todo lo contrario. Pero ayer, durante una fiesta en casa, Eva, Myriam y yo leímos poemas. Propios y ajenos. A veces, durante una fiesta, y a pesar de la música y el jolgorio, surgen momentos de magia y de intimidad y, muy raramente, leer un poema no sólo no está fuera de lugar sino que lo necesitamos. Eso fue lo que ocurrió y resultó un momento irrepetible. Lo puedo asegurar.
Myriam, Rosa y Miguel se han ido hoy. A los 5 minutos ya les echábamos de menos. Pero hay un hilo irrompible entre Plasencia e Islantilla. Lo acortaremos.
Mientras tanto, os dejo un poema de Myriam Rubio, una poeta casi inédita, lo que resulta difícil de entender. Que lo disfrutéis.
OBJETOS PERDIDOS
Brilla en el suelo,
pero es un brillo inmóvil.
Alguien perdió un pendiente
y guarda la esperanza en el joyero.
Qué fácil gastar las monedas encontradas
y qué difícil vislumbrar la viga propia.
¿Quién caminará ahora bajo mi paraguas de camuflaje?
Llaves para abrir tu puerta
duermen en monederos vacíos.
La bufanda de lana se agarra al pavimento.
Y se retuerce. Y se deshilacha.
Perdí la brújula,
se me cayó del bolsillo.
Y de nuevo, zapatos.
De dos en dos,
o de uno en uno.
Dentro,
el trozo de papel en el que escribí el guión,
el salvoconducto: la lista de la compra.
Y mi memoria,
y tu cabeza,
no aparecen en esta oficina.
Ni en la nevera,
pegados en un post-it
Myriam, Rosa y Miguel se han ido hoy. A los 5 minutos ya les echábamos de menos. Pero hay un hilo irrompible entre Plasencia e Islantilla. Lo acortaremos.
Mientras tanto, os dejo un poema de Myriam Rubio, una poeta casi inédita, lo que resulta difícil de entender. Que lo disfrutéis.
OBJETOS PERDIDOS
Brilla en el suelo,
pero es un brillo inmóvil.
Alguien perdió un pendiente
y guarda la esperanza en el joyero.
Qué fácil gastar las monedas encontradas
y qué difícil vislumbrar la viga propia.
¿Quién caminará ahora bajo mi paraguas de camuflaje?
Llaves para abrir tu puerta
duermen en monederos vacíos.
La bufanda de lana se agarra al pavimento.
Y se retuerce. Y se deshilacha.
Perdí la brújula,
se me cayó del bolsillo.
Y de nuevo, zapatos.
De dos en dos,
o de uno en uno.
Dentro,
el trozo de papel en el que escribí el guión,
el salvoconducto: la lista de la compra.
Y mi memoria,
y tu cabeza,
no aparecen en esta oficina.
Ni en la nevera,
pegados en un post-it
Doy fe de la fiesta, el vino y la música, las risas y algunas lágrimas, los objetos perdidos y las personas encontradas. Doy fe del momento más exclusivo de aquellos momentos,cuando tres personas, sentadas en el suelo, hicieron rendirme ante sus versos. Así consta en el acta de mis pasiones. Doy fe.