Metamorfosis (3)
El triciclo en la cumbre, como un monumento sobre un volcán viejo y adormecido. Volaban mariposas negras, tras la puerta entreabierta. Las miradas fijas. Las cabezas hieráticas. Y el reloj...
"Son las ocho, Marcelo"
Pausadamente se levantó del sillón, trascurriendo el tiempo necesario para que la montaña retomara la forma del plano, el triciclo la pequeñez del adorno y las mariposas...
Volar ausente... Volar tras la puerta entreabierta. Sentir el empuje del batir de alas, del volcán manando sangre. La mirada fija. El humo ascendiendo. El cuerpo inerte. En la cumbre, cabalgando a lomos del triciclo. Libre.
