espejo rasgado
poesía derramada en la infame explanada del recuerdo, del llanto de los muertos, del odio del alma vacía... poesía muerta enmascarada en miradas rotas, cobijada en corazones despedazados, en manos teñidas de amargos lamentos. último halo de vida, de compasión desmembrada musitando su más preciada palabra, recordando su último amor arrancado de cuajo, esperando su viaje final a lomos del olvido. poesía arrancada a sangre, a fuego, vomitada en ahogados gritos sobre lechos de lodo, entre retorcidos hierros que enmarcarán el último suspiro. una rosaverso juguete entre las manos de un niño, sueño de hombre, esperanza marchita arrodillada ante el espejo rasgado de este mundo roto.
Pues si, Benito, convengamos en que la poesía es un vehículo de contradicciones, que tan pronto aparece iluminada por destellos de alborozo como, de súbito, palidece enterrada bajo cenizas de incienso, pero, oh, amigo mío, como cicuta que sacia nuestra hambre de suicidios frustrados la necesitamos para seguir rasgando espejos.
Un abrazo.
P.D. Se mastica en el aire que está al caer una de las reuniones cerveceras de los pululantes por estos lares, espero que al llamamiento acudas raudo para que podamos conocerte en persona.