José Luis Piquero

No me quejo del trabajo, eso no. Y con lo que me gusta. Pero a veces me proscribe tener más vida. Lamento mi prolongada ausencia. De todos modos, no tenía mucho que decir. Constatar, quizá, mi impotencia al ver como el gobierno ha culminado el proceso de arrojarnos a los leones y quitarnos nuestros penúltimos derechos. Fuera de eso, mi vida es muy poco interesante, comparada con la de Rajoy o la de Luis de Guindos: a diferencia de ellos, en este último mes yo no he arruinado la vida de nadie.
Hemos dado a la imprenta una interesantísima recopilación de los ensayos literarios de la poeta norteamericana Denise Levertov y una antología de relatos navideños y viajeros de Charles Dickens y William Wilkie Collins. Y nos disponemos a soltar al ruedo una selección (escogida por Auden, ahí es nada) de los pensamientos de Kierkegaard. Ya véis que la ausencia estaba justificada.
Tengo abandonados amigos y lecturas de amigos. Me he ayudado para ello de la excusa (muy cierta) del trabajo. Pero lo cierto es que no me veo capacitado ni con fuerzas ni con sensibilidad bastante para juzgar su literatura. Me abruma pensar que alguien confíe en mi criterio lector hasta ese punto, justo cuando yo mismo llevo un año sin escribir y sin tener ni idea de por dónde irá desde ahora mi poesía. Creo que para ellos y para mí haré un esfuerzo de lector. Tengo que salir de este bucle y quizá la solución sea leer a otros cercanos. Pero llevo dos meses haciendo cómodas relecturas de cosas inofensivas. Estoy aterrado ante el hecho de leer con implicación, y totalmente bloqueado.
No tengo defensas. Estoy exhausto. En algún momento he pensado que estaba al borde de un colapso nervioso. No será para tanto, supongo.
He vivido emociones. No estoy muerto, no me he vuelto piedra, por ahora. ¿Sería mejor una temporada de piedra, quizá?
¡Queridos míos, no estoy deprimido! Sólo que necesitaría algún tiempo para estar conmigo mismo, y no lo tengo. Pero así sabría estar mejor con los demás.
Para poder daros la lealtad que suelo exigiros y siempre me habéis dado.

… porque si no el día de mañana tendremos que pagar por trabajar.

Hoy había elecciones en mis dos “patrias queridas”. En ambas, Izquierda Unida ha mejorado resultados. En Andalucía espectacularmente: hemos doblado el número de diputados. Imaginad el ambiente esta noche en la sede de IU en Lepe City.
Por lo demás, en Asturias habrá pocos cambios: seguirá gobernando la derecha (sin duda ahora se pondrán de acuerdo Cascos y el PP, dos perros peleando por el mismo collar) y acabarán de cargarse, entre otras cosas, lo poco que quedaba de la vida cultural del Principado.
En Andalucía, en cambio, no sólo le hemos parado los pies a la derecha sino que la previsible entrada de IU en el gobierno corregirá drásticamente la deriva del PSOE, orientándola decididamente a lo social e introduciendo un elemento de ética política, que falta hacía.
(En Intereconomía esta noche echaban espumarajos de rabia. Juasss…)

No tengo tiempo para el blog, sepultado en trabajo como estoy, pero había que saludar la llegada de la primavera, mi estación favorita. Claro que, para los parámetros del norte, aquí en Isla es primavera desde noviembre y verano desde mediados de febrero. Pensaba buscar un poema apropiado pero he recordado que odio los poemas sobre la primavera, no hay uno bueno.
En fin, ya está aquí oficialmente. All hail!

Por estos lares, hace algún tiempo, se empezaron a llevar como mascotas animales exóticos. Por ejemplo, los cerdos de Vietnam. Los hay que viven en casas, como un perro o un gato, dormitando por los rincones. Últimamente, cuando vamos a Isla Cristina paramos en una terraza al lado de la cual hay un templete con una verja abierta. Allí, por las mañanas, suelen dejar a refocilarse y dormitar al sol a Pinky, una cerda vietnamita, gorda como un globo y toda rosa, que se deja acariciar y es más mansa que el perro más tonto. A Pinky, que es una ciudadana ejemplar, le da igual quién gobierne y no se queja de los trapicheos de los banqueros. Ella con su solito es feliz. Estas cosas se ven por estos lares.

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Aquí vivimos como ermitaños y, por lo mismo, más disfrutamos los ocasionales encuentros con buenos amigos. Comí con Rafa Suárez Plácido y José Manuel Mora Fandos (que vino desde Valencia a presentar su libro Tan bella, tan cerca) y fueron unas horas estupendas de conversación, robadas y bien robadas al trabajo. José Manuel nos regaló sendos dibujos y sólo faltó que tocara un poco el saxo en la calle, espontáneamente, que esa era la intención.
Nos conocimos en un blog, discutiendo, y no hemos dejado de hacerlo durante varios meses. Cordialmente, eso sí. Podría decirse que no coincidimos en nada. Mejor… Las amistades a la contra suelen prosperar.
(Bueno, sí coincidimos en algo: ambos pedimos el mismo plato -chuletas de cordero- y nos bebimos una botella de Protos al alimón, mientras Rafa, que está convaleciente y no puede beber, nos miraba con envidia malsana).

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Cincuenta días sin fumar, 1.250 cigarrillos no fumados… Y sigo exhalando humo: sin alquitrán, sin monóxido de carbono, con sabor, con placer, sin daño. Me encuentro muy bien. He descubierto que tengo pulmones. Ya no me canso. Todo sabe y huele mejor…
Y sigo echando humo, y haciendo aritos de humo… ¿De verdad no queréis saber el truco?

……….

Muy retrasado con mi traducción. Otra esperándome. Libros que he de reseñar. Poemas que he de escribir y no escribo. Absuelven a Camps y juzgan a Garzón. Se acaban las temporadas de “The walking dead” y “Downtown Abbey”…
A veces envidio ardientemente a Pinky.

Llevamos dos meses de sol ininterrumpido. Todo lo demás es superfluo. Cada mañana abro los ojos y me ciega el sol. Y desayuno al sol en la terraza, como los millonarios, sin serlo. Y es el cielo azul, incólume. Aunque sea con frío pero no lo hace. Porque el sol de aquí no es de mentira, es de verdad. Es ponerte al sol y sudar la gota gorda. Por esto nunca podría volver a vivir en el norte, donde cuando sale el sol es de mentira y no calienta. Estoy… moreno no: negro.

Mi rutina es trabajar toda la mañana. Luego vuelve Eva de Isla Cristina y me recoge para ir a tomar una cerveza en Islantilla, antes de comer. Tenemos dos o tres terrazas seleccionadas, al sol, y escogemos según el humor. Hoy, en camiseta y pantolón corto, sudaba como un cerdo ibérico. El sol me acariciaba la cara y las piernas, bajo las palmeras. Pensaba: soy pobre y vivo como si fuera rico.

Mi idea de la opulencia: este sol. Soy rico.

Fantástico gobierno vamos a tener, lleno de banqueros; entre ellos, en el cargo principal (Economía) uno que fue ejecutivo de Lehman Brothers, la empresa que más tuvo que ver con el desencadenamiento de la crisis mundial. Ponen al lobo a cuidar las gallinas. ¿Por qué no han nombrado al Dioni ministro de Justicia o Interior?

El movimiento de poder deja la alcaldía de la capital de España en manos de “esa”, la Peras-Manzanas, un ser realmente siniestro.

No sigo.

Empiezo a echar de menos a Zapatero (no, eso tampoco).

No hago nada en particular, literalmente. Me paso la mañana y la tarde traduciendo a Denise Levertov, que es trabajo y placer, durante, no sé, ocho horas, diez… según el día. La traducción me lleva a releer a Pound, a Eliot, a William Carlos Williams… Pero es mi única actividad. Cuando me pongo a hablar con Eva, como no le cuente las teorías de Levertov sobre el verso libre no sé qué decirle.

Pero lo cierto es que saco momentos para otras cosas. Para ver Matar a un ruiseñor por enésima vez y llorar a moco tendido por enésima vez. Para leer Talismán, de Roberto Bolaño, y emocionarme con tanto talento. Para tomarme una cerveza al sol en La Nuestra mientras Eva me cuenta todos los detalles del curso que está haciendo y con el que está encantada. Para desayunar en la terraza con mi gata Nana, que también tiene bastante conversación y no se calla nunca. Para escribirme largos correos con muchos amigos que no voy a mencionar pero ellos se saben mencionados, y hablar de muchas cosas importantes. Para levantarme de madrugada y tomar notas para un futuro poema, porque lo he soñado, y ahora a lo mejor no sale pero dentro de un año seguro que sí…

Vaya, sí que hago cosas…

Ah, y gracias a los diez madrugadores, a todos y cada uno. De corazón. Los demás, perdonad esta clave privada.