ángeles y "diomonio"
ya cuando apenas
el poema
tiene fuerzas para balsamar el alma;
ya cuando la simiente
que creíamos de rosas y espinas doradas
se demuestra futura cizaña prematura;
ya cuando el amor
que ansiábamos rocío entre flores nocturnas de plástico fundido
se diluye en la bilis y la náusea del vacío;
ya cuando en el rincón íntimo
de las sonrisas graves y sonoras
se instala el rencor hacia el sentimiento leve y el silencio;
ya cuando el verbo
que nos servía de encuentro y carnaval
muere en la Babel de una demencia de lobos acosados;
ya cuando la parálisis
cómo veneno abrupto y vértigo de simas
nos impide retomar el camino del relámpago y las arterias;
ya cuando la lucha
que nos germinaba escudos, palomas y palmeras
se hace estéril en la sal de una lágrima desabrida;
ya cuando la arena
que destilaba su armonía desde un centro disperso en el cristal
queda inmóvil en mitad de un acorde irrelevante;
ya cuando en lugar
de escribir arco iris y niños con hambre en la metralla
nos brota un espectro con tinta de mercurio emborronando;
ya cuando sin saber porqué
nos falta voz para gritar rogando inmerecida ayuda
a ninfas que libramos de un arpón de hielo;
ya cuando los ángeles
despreciados en un albañal de plumas mojadas por el viento
se arrancan con saña el penúltimo pétalo de la duda;
ya cuando el diomonio
cansado de un fragor de orugamariposas incendiadas
se rinde a su dualidad indisoluble de éter punzante;
ya
entonces
nos volvemos
dura ruina impenetrable
humo macizo
nube sin cielo
buitre autófago
hiena seria
entropía...
como dioses.
el poema
tiene fuerzas para balsamar el alma;
ya cuando la simiente
que creíamos de rosas y espinas doradas
se demuestra futura cizaña prematura;
ya cuando el amor
que ansiábamos rocío entre flores nocturnas de plástico fundido
se diluye en la bilis y la náusea del vacío;
ya cuando en el rincón íntimo
de las sonrisas graves y sonoras
se instala el rencor hacia el sentimiento leve y el silencio;
ya cuando el verbo
que nos servía de encuentro y carnaval
muere en la Babel de una demencia de lobos acosados;
ya cuando la parálisis
cómo veneno abrupto y vértigo de simas
nos impide retomar el camino del relámpago y las arterias;
ya cuando la lucha
que nos germinaba escudos, palomas y palmeras
se hace estéril en la sal de una lágrima desabrida;
ya cuando la arena
que destilaba su armonía desde un centro disperso en el cristal
queda inmóvil en mitad de un acorde irrelevante;
ya cuando en lugar
de escribir arco iris y niños con hambre en la metralla
nos brota un espectro con tinta de mercurio emborronando;
ya cuando sin saber porqué
nos falta voz para gritar rogando inmerecida ayuda
a ninfas que libramos de un arpón de hielo;
ya cuando los ángeles
despreciados en un albañal de plumas mojadas por el viento
se arrancan con saña el penúltimo pétalo de la duda;
ya cuando el diomonio
cansado de un fragor de orugamariposas incendiadas
se rinde a su dualidad indisoluble de éter punzante;
ya
entonces
nos volvemos
dura ruina impenetrable
humo macizo
nube sin cielo
buitre autófago
hiena seria
entropía...
como dioses.
La imaginaciòn es màs rica que el lenguaje.....sugiere con palabras,
la imaginaciòn podra hacer el resto.
Angeles y Demonios(solo existen en la imaginaciòn)
UN SALUDO
ANONIMOO