Agosto

Este agosto
De rencor y de siroco
Se me ha venido como diciembre.

Llueven bombas sobre el Líbano
Asolando y secando como nieve
Y en la playa
Ya no crecen castillos de arena
Que opongan su frágil consistencia
A la gula impersonal del viento y la marea.
Mil y un añicos de un sueño roto
Engarzados como anzuelos a la voz de Sherezade
Arrebatan la magia y la esperanza
Condenando la palabra a las tinieblas.

Mientras
El mar
Vomita los huesos desnudos
De míseras heredades ultrajadas
A la fuga de su implacable destino
Y una cosecha de moscas indecentes
Se cierne como plaga en la simiente
Succionándole su efímero mañana.

Este agosto de siroco y de carencia
De fúnebre silencio en la carcoma
Sobre el pedestal de mármol negro
De la más invulnerable ausencia
Se me ha venido como diciembre
Final prematuro del incipiente invierno.