Abril
Tiene este abril las garras
Afiladas,
Aúlla hambriento;
Devora el núcleo azul del horizonte,
Que gime luna a mares por sus manos,
En tanto que, en la arritmia de las horas,
Los astros se desploman consumados.
La flor inmarcesible de lo estéril,
Transida de tiniebla en la nostalgia,
Germina sobre un campo de cadáveres
Negados a la luz del arco iris:
La sal en la pupila es llaga insomne.
Los pájaros, ausentes de la aurora,
Degí¼ellan con su elipsis la semántica
Nombrando y dando ser a lo inaudito:
Equívoco brutal que, sin aliento,
Impúdico calcina el tenue vuelo
Que apenas principió la mariposa.
Este abril tiene entrañas de diciembre,
De cellisca perpetua, de emboscada
De lobos presentidos al acecho
En páramos tomados por la nieve.
Este abril tiene atuendo de verdugo
Y el polvo de mi voz sin alegato
La blanca tez del reo ante el patíbulo.
