Pintura de Afredo Sincleir

Ahora sólo quiero este espacio

Contra todo tipo de soledad,

Acurrucarme  en esta sombra abierta

Sin ojos para ver tanto mundo ebrio.

Ahora sólo quiero ser cabeza

Sin manos que desprendan mariposas,

Detrás de un marco de madera negra,

Haciendo la guerra mirando rosas.

Siempre esperando

Desde aquella adolescencia temprana

Cuando aún el sentimiento era puro,

Fresco, como la esperanza más verde.

Siempre girando

Entre tantas preguntas sin respuestas,

Con respuestas cubriendo sólo el hambre,

Sin verdad descubierta, sin fe ciega.

Con la falta de suelo,

Con la falta de aire,

Con la sobra de rejas.

Siempre con el amor convaleciente.

Siempre por los besos arrodillada.

Ahora sé que no fui por una senda

Equivocada,

Que esto no es como el mar,

Que no existe otra orilla

Donde yacen los bienes que se pierden.

Ahora ya no busco, sé que no existes.

Estuve junto a un mar que cambió de azul

A negro aceituna,

Que se agitaba y respiraba

Y se volvía a calmar.

No entiendo nada de  ondas marítimas

Pero el contexto me insinuaba

Su pretensión de que evocara

Las rastras de la desidia,

Porque también odio mi poesía.

Más  mi alma tuvo el deseo de no pensar.

Preferí  estarme quieta. Cerré los ojos.

Me dijo de una mujer en mi sitio

De extraños cabellos blancos

Que escribía poemas

Cuando apenas articulaba dos palabras.

Ahora que lo recuerdo, estuvo bien

Que al menos por unos minutos

Ese mar me comprendiera.

]]> http://minombre.es/victoriacaro/2010/08/17/negro-aceituna/feed/ http://minombre.es/victoriacaro/2010/08/12/tila-y-cafe/ http://minombre.es/victoriacaro/2010/08/12/tila-y-cafe/#comments Thu, 12 Aug 2010 10:36:46 +0000 Victoria Caro Regidor http://minombre.es/victoriacaro/?p=668

Sonó el teléfono a eso de las tres.

Aquí no vive esa mujer, dudé,

Colgué, volvió a llamar algo después.

No insista más. Qué noche, vaya mes.

(Tomé una tila)

Me encuentro un cigarro buscando el sueño,

Fumar de nuevo, moriré de cáncer.

No llego a vieja, ya tengo mareos.

¿Mi amor querrá cuidarme? y ¿si él muere antes?

(Tomé un café)

La vida me mandó muchas desdichas,

Trabajo, casa, niños. Qué cansada.

Borracho estaba el tal que me llamaba.

Faltaron muchas cosas en mi vida.

(Otro cigarro, otro café)

Sonó el despertador y no dormía.

Por fin se acaba esta pesadilla.

Llamó otra vez y otra vez con el día.

Tembló mi cuerpo. Descolgué…Risas.

(Tomé una tila)

Donde naufragan las bolsas de plástico,

Oyendo a lo lejos otros siseos

De otras serpientes en celos

En contiguas fiestas del desespero

Lava la puta su sexo.

Florita, la rosa de los excesos,

La que tenía un espacio

Donde guardaba los sueños,

Se le ha ido haciendo más y más pequeño

Poniéndole precio a su sexo.

Últimamente la puta anda mala,

Dicen que tienen ojeras sus tangas

De aquel marido infiel que iba a buscarla,

De aquel joven que la dejó preñada

De los muchos que la “amaban”.

Florita ha envejecido mientras tanto,

Hoy se estrellará contra el horizonte

Mañana nadie se acordará de ella

Cambiará hasta la última calderilla

Que le dejo su entrepierna

Para dejarse ir hacia la noche.

Quiero pensar que solo a veces cae

El horizonte gris sobre nosotros

Tras la  extraña sensación de abandono

Y  con acuse a ausencia insobornable.

Quiero creer que es tirano el almanaque

Y no eres tú quien matas los relojes

Allí donde los vientos me señalan

Necesaria tormenta de tus voces.

Quiero que pasen veloces mis noches

Bajo las lunas despiertas de insomnios.

Quiero agarrar por la nuca tu cuerpo,

Posar mi voz en tus anhelos de hombre.

Sé que podré salir de esta tortura,

Saltarme a tu encuentro, pero ¿y el miedo

A que desistas, a seguir de pie

Sin tus caricias, sin mis manos,  muda?

Ya no me ahogo en un vaso de agua
Ni destilo mis sentimientos
Por los juegos poéticos,
Ya aprobé las oposiciones
De las espinas y los pétalos.
Ya no siento el calvario de los versos
Cuando mis venas se quedan sin ellos,
Puede ser que lo único que ahora me asuste
Sea olvidarme de ti,
Aunque hace mucho tiempo que caí
Y ya no sé salir, no quiero salir.
Se me ha olvidado cómo hacerlo.

Está bien que a veces te aparezcas entre los versos guardados

Envuelto por una bruma densa,

No como la provocada por la contaminación de las ciudades,

Sino como una alegre nube de relente.

Está bien que al encontrarte me invada la ternura

Y me aísle a los pequeños momentos que pasamos juntos.

En aquel tiempo las visicitudes aún me parecían  indiferentes,

Los desastres inofensivos y  la brevedad aparente…

Una brevedad de dieciocho meses.

Ahora no me queda más que un puñado de presencias

Más tristes que alegres en lucha constante

Por seguir existiendo dentro de mi memoria,

Amenazantes con perder la fuerza que los empuje adelante,

Se  disgregan las imágenes, demasiadas las que se caen.

Está bien que al menos te quedes guardado entre mis versos,

Como una impalpable gotita de rocío.

Yo sabré que aquí está el edificio enorme de tu recuerdo,

Donde desde que te fuiste, me hice mortal, contingente y mediocre…

Tu ausencia me niega me borra me olvida

Me presta su cuerpo para dormir contigo.

Tu ausencia de besos me hace compañía

Me roba de los cajones los recuerdos

Con las sonrisas carcomidas de otro tiempo.

Tu ausencia es una feria de reproches proscritos

Un lento caer de melancolías sobre el viento.

Todo es sobrevivir en una soledad disfrazada

Y absolutamente recta frente a los objetos

Con su filo puñal cortante de todo lo que alcanza.

Yo me siento absoluta de ese mutismo, de ese adentro

A la espera de mutar en serpiente, de abandonar esta piel

Y quedar como una pieza descubierta y a la venta.

SORKUNDE, la kurranta de emakunde