Rafael Suárez Plácido

        Dersu Uzala es un canto a la amistad que surge en las condiciones más adversas, un canto a la ingenuidad del hombre, la pureza. Recordaba Pierre Bourdieu el concepto pascaliano: “verdad del pueblo sano”. El personaje Dersu Uzala es todo “verdad del pueblo sano”. Verdad que hace que a su alrededor se produzca una síntesis entre cierta admiración y ser objeto de burlas. Recuerdo la escena en que se encuentran los dos protagonistas por segunda vez en la taiga siberiana y Dersu le cuenta al capitán que le había ido muy bien: había cazado mucho y vendido todas las pieles, pero le pidió al comerciante que se las pagó que le guardara el dinero mientras que bebía algo de vodka. Lo que Dersu no entendía era que al día siguiente, al despertar de la borrachera, el comerciante había desaparecido con el dinero y las pieles. Se preguntaba por qué lo había hecho.

Quizá sea un modo de confianza algo excesivo, pero me pregunto desde qué momento aprendemos todos que es así. Y también me pregunto, suponiendo que esa maldad no es innata, en lo que creo firmemente, en qué momento pasamos a ver como algo natural el robo y la desconfianza. En qué momento aprendemos a convivir en sociedad con todas sus miserias. Los personajes de Dersu Uzala son rusos, pero esa mentalidad algo inmadura o ingenua del protagonista tiene mucho de pueblo iletrado. Mientras más sabemos, más nos vamos resabiando.

Uno de los temas del cine de Akira Kurosawa es el desarrollo de la maldad humana. No es casual que sus películas nos evoquen tanto los libros de Dostoievski, como tampoco lo es que en 1951 adaptara El idiota. ¿Es Mishkin un idiota? ¿Lo es acaso el Kameda de Kurosawa? ¿No saber vivir en sociedad es ser un idiota?

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        Dersu Uzala fue la única película que rodó Akira Kurosawa fuera de Japón y, además, lo hizo con actores rusos y un equipo técnico casi íntegramente ruso. Ya he escrito que en 1951, veinticuatro años antes, había rodado su adaptación de la novela de Dostoievski, El idiota, pero en este caso fue una adaptación muy libre, trasladando la acción y la historia a la sociedad japonesa tras la segunda guerra mundial. En cambio, Dersu Uzala, también basada en los escritos de otro autor ruso, Vladimir Arseniev, fue rodada casi íntegramente en la taiga siberiana, con lo que ello supuso de dificultades en todos los sentidos. Ya digo: estamos hablando del año 1975.

No sé si antes era demasiado conocido fuera de Japón, pero sí recuerdo que alguien me contaba la vergüenza que pasó Fernando Fernán Gómez, cuando fue a Cannes en 1950 con Balarrasa, mientras ese año se presentaba —y de hecho, ganó el León de Oro— Kurosawa con Rashomon. De hecho es una de las grandes películas de la historia del cine (Balarrasa no, Rashomon), todo un tratado sobre la Verdad y las convenciones y sobre la técnica narrativa al servicio de la historia que anticipa otra obra monumental, El cuarteto de Alejandría, de Lawrence Durrell.

Por otra parte las adaptaciones más o menos valiosas de sus obras, más o menos reconocidas y reconocibles, se irán repitiendo en distintas cinematografías, pero especialmente en Estados Unidos, a partir de la citada Rashomon. La más conocida es Los siete magníficos (1960, John Sturges); la última Trece asesinos, de su compatriota  Takashi Miike. Ambas están basadas en la que es quizás su película más conocida, Los siete samuráis (1954).De todas formas, ya con Dersu Uzala, en las postrimerías de su carrera recibirá premios y homenajes, coronados con el Oscar del año a la mejor película en lengua no inglesa. Pero yo continúo preguntándome: ¿por qué le interesó tanto a Akira Kurosawa la historia de Dersu Uzala?