Qué acerbo despertar, cuánta amargura
Sentir que no es mortal, definitivo,
El hueco que dejó tu mordedura
Nocturna en mis ensueños sin cobijo.

Y ruego a los infiernos que, al ocaso,
Regreses toda sed, fiera, insaciable,
Libando mi postrer gota de sangre;

Y así poder, contigo a mi costado,
Huyendo de la luz, yacer por siempre,
Maldito, condenado, dulcemente.

-Manuela… Manuela.

-Sí, ¿quién es?

-Manuela ¿qué haces?

-Yo, pues preparando la función, ¿qué voy a hacer si no?

-Pero Manuela, que no es la hora, todavía no te toca actuar a ti.

-Pero, si ya lo tengo todo preparado, mira la poesía que tengo preparada para abrir la función y qué me dices del juego de los pañuelos, ese siempre gusto mucho y para los niños tengo la caja con el conejo, eso les encanta y…

-Espera Manuela, ya veo que lo tienes todo a punto, pero es que no te toca, que antes que tú vienen otros y tú no puedes colarte, tienes que esperar tu turno.

-Pero es que lo tengo todo preparado, mira, te voy a leer la poesía que elegí a ver si te gusta, yo creo que les va a gustar, dime tú qué opinas, mira dice así….

-Manuela estoy seguro que es preciosa y que gustará mucho, pues tú siempre escribes con ternura y cariño, pero te repito que tendrás que esperar un poco más.

-Bueno, lo que tú digas, pero recuerda que lo tengo todo preparado.

-Claro, Manuela, ya sé que tienes todo a punto para cuando se levante el telón, que será tu mejor actuación, y estamos todos deseando escuchar tus poemas y disfrutar tu magia, y los niños esperan emocionados ver como ese conejo blanco sale de tu chistera y también están esperando que les leas alguno de esos cuentos tan bonitos que escribiste para ellos, pero te repito que no es la hora, y anda vete ya que te están llamando.

-Doctor, ya está despierta.

-Manuela, cómo se encuentra, menudo susto nos ha dado, ya creíamos que nos dejaba, pero, bueno, ya pasó todo y por suerte está con nosotros nuevamente.

-Sí, doctor, la función se retrasará un poco.

-¿Cómo dice, Manuela?

-Nada, doctor, nada.

En la fotografía: Manuela Rejas e Isabel Sevilla, ilusionistas.

La Consejería de Cultura -es un decir- de la Junta de Andalucía está actualmente promoviendo la inscripción del Flamenco en la lista representativa del Patrimonio Cultural Inmaterial de la Humanidad.

Para ello se ha creado una web (www.flamencopatrimoniodelahumanidad.es) en la que se piden adhesiones y, para ilustrar el asunto, se seleccionan 9 palos diferentes -también es un decir- para que los internautas que visiten la página se puedan deleitar con su audición. Estos palos son, teóricamente, alegria, bulería, fandango, granaína, malagueña, seguiriya, soleá, tangos y taranta. Pues, bien, nuestras autoridades culturales han tenido muy poco tiento -o mucho, según se mire- a la hora de asociar los cantes con su denominación. Y es que, si tratamos de escuchar el cante por alegrías, lo que nos encontramos es con unos, por otra parte magníficos, tientos. Bueno, un error lo puede tener cualquiera. ¿Uno? Nooooooooo. Y es que si nos vamos a los tangos, de nuevo, sí, de nuevo, unos tientos. Es más, los mismos que ya pudimos escuchar cuando pretendiamos disfrutar de unos cantes por alegría. Así que, sí, me he hecho un verdaero lío a la hora de titular este breve artículo: ¿una candidatura con muchos tientos?, ¿con muy poco tiento? No sé, no sé.

Esperemos que, por el bien del flamenco, nuestras autoridades culturales rectifiquen pronto -y que alguien asuma responsabilidades. En Kyoto se deben estar descojonando de la risa. O llorando a lágrima viva, que los japoneses son unos muy amantes y grandes entendidos del flamenco. ¿Promovemos la candidatura de algún nipón para gestionar toda esta movida?

En la fotografía: Eva la Yerbabuena.

“Quiero seguir siendo libre, al igual que en vida recorrí mil caminos, seguiré corriendo sin parar.”

Manuela Rejas.

Se nos murió Manuela.
Manuela solidaria,
Manuela luchadora, Manuela rebeldía,
Al fin cayó vencida un seis de marzo
Rendida a esa batalla en la que todos
Seremos derrotados cierto día.

Se nos murió Manuela.
Manuela soñadora, esposa, madre,
Ciudadana del mundo, corazón sin fronteras,
Manuela libertad, Manuela amiga,
Manuela honestidad, Manuela ejemplo,
Manuela ilusionista, magia, vida.

Se nos murió Manuela; sus cenizas, el Órbigo,
Tal como ella quería,
Contaminan de magia, de ilusión y alegría;
Y, en su curso, los peces corren junto a Manuela,
Para siempre ya libre,
Y una fiesta infinita se celebra en sus aguas,
Una fiesta de magia, esperanza y sonrisas.

Se nos murió Manuela,
Violeta,
Siempre viva.

Manuela Rejas nació en Moralzarzal (Madrid) el 14 de Diciembre de 1924
y murió en León el 6 de Marzo de 2010.

TRAS LOS HECHOS que los historiadores, quizá con poca fortuna, han dado en denominar “Descubrimiento de América”, hubo muchos de los llamados eufemísticamente conquistadores que, con desmedida avaricia, se afanaron en la busqueda del mito de “El Dorado”, un tesoro fabuloso oculto en el corazón del Nuevo Continente. Su cortedad de miras hizo que, en tanto transitaban enloquecidos y sanguinarios sus canales, jamás llegasen a vislumbrarlo.

Siglos más tarde, una nueva hornada de saqueadores alcanzó finalmente a descubrirlo. Lo están talando.

En este oficio atroz de fracasados
No es fácil poetizar los sentimientos.
No cabe en la palabra un grito el ay
No cabe el estilete del silencio
No caben la esperanza un miedo el frío
No cabe el horizonte un tren perdido.
Difícil con las ansias en la nieve
Cantar en un poema la tristeza
Cantar cuentos contar cantos ser música
A imagen de las náuseas en su arritmia.
A veces el amor –ese espejismo-
No obstante se simula contemplado
Fielmente en los jirones de un poema
Haciendo renacer sueños antiguos
Veraces como carne y alfabeto.
Mas sólo una verdad –papel en blanco-
Acecha mansamente muda acecha.

(Golpe de gracia)

Postrado
De rodillas
Nada imploro
Ya no espero
Clemencia
Ni prodigios
No es tiempo
Ya de súplicas
De altares
Redenciones
Milagros
Amnistías.
Postrado
De rodillas
Sólo ansío
Que todo
Pase
Pronto el golpe
Ya
De gracia el fin la noche.

Que no vale la pena.
Me digo
Me reitero
Que no vale la pena
Que todo esto es mentira
Un fraude una falacia
Falsaria devoción
Sofisma hueca máscara
Que no vale la pena
Tan huera esta esperanza
Que son pura invención
Los sueños estas alas
Y qué si la verdad
Tampoco vale nada.

Sin mancha herido roto.
Igual que un trasto viejo
De no usar y tirar
Echado al vertedero
Cubierto en desazón
Me voy mudando estiércol
Emanando en mi asfixia
Sed metano crujiendo
Descompuesto estallando
De silente destierro.
Manchado inmundo roto.
Sin nada por decir
De aquello nunca dicho
La tierna cicatriz
Se abre de nuevo al labio
Y en su infecta matriz
Insaciable y caníbal
Se dibuja tu nombre.

Pa’ mí fuiste la vida,
Liturgia y suerte;
Qué engañosos disfraces
Viste la muerte.

Cuánta amargura
Saber tras de tus hábitos
Mi sepultura.

LA NIÑA DE OJOS celestes y trencitas diminutas teñidas de azufre sostenía entre sus manos una muñeca que temblaba. Era una muñeca-hombre que aullaba tímidamente llanto y náuseas contenidos. Entretanto la niña –con fruición y mano férrea, pero inocente- jugaba a estrangular sus sueños, a arrancarle la lengua, las alas, a sacarle los ojos, a perforarle el tímpano, el corazón, la luz de los pulmones. No había luna. La niña creció y de una brutal dentellada castró sexo y huellas a la muñeca-hombre, y la muñeca-nido estéril –que en ese instante, ya sin sueños, se soñaba pájaro- comprendió entonces que durante toda su insignificante inexistencia no había sido otra cosa que un patético muñeco sin voz en los espejos. La niña rubia de ojos celestes ya no existía. Ahora las trencitas, desteñidas, eran nieve, y el muñeco de alas desgarradas lloró; al fin lloró bilis y sangre mientras una jauría de cuervos rabiosos picoteaba los restos helados de su semen sifilítico y virgen. La niña ya no existía, pero tenía los labios manchados y la inocencia al desnudo. Era invierno, un invierno de cabellos revueltos y silencio a borbotones. La maldad no se crea ni se destruye, tan sólo nos transforma. Era invierno; la noche, una noche tiznada de amarillos, de arena sin estirpe.

“Quiero decir contar
hasta dos o hasta cinco”

Mario Benedetti.

Por qué has de agradecer que yo recuerde
Las fechas señaladas
Los motivos
Si sabes que a pesar de tu hosco olvido
Habitas sin dar tregua en mi memoria.
No es necesario.
Ya entendí que el eco
Que a veces me sorprende inesperado
Tan sólo son las alas que he perdido
Soñando una respuesta de los vientos.
Pero el sol inclemente rompe el lazo
De cera y sal que engarza en el ocaso
La línea inmaterial del horizonte.
Se bien que tú
No cuentas ya conmigo
Que no podré
Contar jamás contigo
Que fuerzas con encono la distancia
En tanto me censuras que yo exhausto
Me esfuerce en recobrar proximidades.
Y aun así te echo en falta.
Y aun así te echo en falta
De un modo tan acerbo y alienante
Que debo imaginar de cuando en cuando
Que puedo aún albergar cierta esperanza
Pues no sé de no hacerlo si podría
Seguir dando brazadas contra el fango.
Por eso algunas fechas señaladas
Preciso recordarte que recuerdo
Lo que nunca tuvimos
Los motivos
Que trato toscamente de inventarme.
Mas no has de agradecerlo
No busco ya respuestas
Tan sólo mantenerme cuanto pueda
Asido a uñas y dientes a las horas
Que aún restan para ser más hondo olvido.

De noche alguna noche

Lo cierto es casi todas

Cuando lo acosa un sueño

Y estalla en aguijones

Que se hunden en las manos

Contra la espera el sexo

Y todo cubre en sangre

De vísceras picadas

De vómito insolente

Y en la náusea pervierte

Las mejillas los labios

La osamenta el aliento

De noche asqueado entonces

Impotente aterido

Atónito en su semen

De noche digo entonces

Si es que puede eludir

Ingerir los sedantes

Quiebra el bozal se arranca

La camisa de fuerzas

El nudo en la garganta

A golpes rasgaduras

Zarpazos convulsiones

Patadas dentelladas

Revienta los grilletes

Las manos desanuda

Las rejas despedaza

Y se abraza a lo cóncavo

Y se traga el espasmo

Y sin eco el jadeo

Y en su asfixia acolchada

Se demora su pecho

Y se muere se muere

Te requiero una tregua.
No te hablo de firmar la paz de unirnos
Borrando en nuestra alianza las fronteras
De deponer las almas.
Tan sólo te propongo un armisticio
Que libre de metralla me permita
Hacerle un torniquete al horizonte
Soldar los huesos rotos por la ausencia
Vendar la herida infecta del silencio
Y alzado en las muletas que concede
El magno al que a sus pies yace en jirones
Trenzar con dignidad la retirada.

Escribo
Cada noche
Qué sé yo
En el fondo el silencio
Aullido indescifrable
Con regusto a vacío
Y sólo una palabra
Como último argumento
Como único testigo
Del fracaso.

..y enmascaró la censura.

Sus últimas palabras:

Tú también, Bruto, hijo (de la gran puta) mío.

SABADO 6 DE FEBRERO

PLANTACIÓN RIBERA DEL GALLEGO

REFORESTACIÓN ZONA INCENDIADA

dentro de la Campaña: “Un Andaluz, un árbol”

y Plantemos para el Planeta.

Que fue por error, qué espanto,
Tras tanto esperar un eco,
Que fuese un baile de números
Augurio de un cruel estrépito.

Que fue por error, qué Tártaro;
Si sucediese de nuevo
Una mentira clemente
Otórgame, te lo ruego:

Recomiéndame algún libro,
Di que me echabas de menos
O que intentas recobrar
La plática de otros tiempos.

O que llamas solamente,
Aun queriéndome en lo eterno,
Para decirme hasta siempre,
Que te me vas sin regreso.