Las alas del lobo

Sin mancha herido roto.
Igual que un trasto viejo
De no usar y tirar
Echado al vertedero
Cubierto en desazón
Me voy mudando estiércol
Emanando en mi asfixia
Sed metano crujiendo
Descompuesto estallando
De silente destierro.
Manchado inmundo roto.
Sin nada por decir
De aquello nunca dicho
La tierna cicatriz
Se abre de nuevo al labio
Y en su infecta matriz
Insaciable y caníbal
Se dibuja tu nombre.