En un libro de James Cambell titulado Loca sabiduría, se cuentan historias de Kerouac, Burroughs, Ginsberg, Stern y Lucien Carr, entre otros escritores que vinieron a conformar lo que se dio en llamar la generación Beat.
Archivos del mes Noviembre/2005
Hijo de un banquero y de una actriz, Xingjian vivió muy de cerca la invasión japonesa; fue encuadrado dentro del círculo de personas no deseadas durante la Revolución Cultural China y enviado a un campo de reeducación entre 1966 y 1976. Se exilió en Francia y su trabajo fue prohibido en China desde 1986.
Hace muchos días, cuando, con veinte duros se compraba un cartón de Celtas cortos, yo tenía quince años y estaba interno en una escuela militar.
Mi madre, que en otro tiempo se llamó Dorice, decía que yo había nacido en Sicilia pero nunca le creí.
También contaba que mi padre era el dios del mar y que era un hombre fuerte, moreno de piel y de pelo rizado y que poseía una mirada penetrante, como si siempre estuviera observando el horizonte.
Según [...]
Hija: ¡Papá!
Padre: ¡Sí!
Hija: Se me acaba de ocurrir una idea…
Padre: ¿Cuál, hija?
Hija: Pues, hacer fotografías a los muertos, pero que éstos estén sonriendo…
Padre: ¿Cómo?
Hija: ¡Sí! Sería como… un contraste curioso, ¿no?
Padre: ¡Pues, sí!
Sócrates no escribió una sola página. Su pensamiento nos ha llegado a través de Platón quien utilizó el mismo método de preguntas y respuestas con el objetivo de despertar tanto las ideas del discípulo como las del maestro. El conocimiento, para ambos, surge de la confrontación de saberes parciales: del diálogo.
Un hombre se persigna tres veces al entrar en el metro. Una señora se planta en medio de la calle ante un coche de la policía, se levanta la falda reiteradas veces y vocea a grito pelado: “comerme el …”.
El verano es un tiempo de ocios dispersos y lecturas variopintas. La largura de los días y el calor de las breves noches invitan a indagar en mundos ficticios. Es hora de seleccionar -no estaría mal pasar del mercado- y acordarnos de algunos tesoros literarios que duermen un sueño injusto a la espera de mejores [...]
Un atardecer, el horizonte se corona de nubes y una barra gris, casi azulada, aparece por el oeste instalándose en lontananza. Justo antes de que la luz se extinga, cae una gota de agua, gorda, grande, pesada, como un escupitajo húmedo que agujerea la cuarteada tierra en donde rotura un perfecto y nítido surco.
Hace treinta años que murió asesinado. Narrador, poeta, crítico y director de cine, fue una voz incómoda tanto para la derecha como para la izquierda italiana.
