Veo  alambradas

Por todas partes, enredaderas

De metal y sangre, hambrientos

Horizontes de concertina.

No veo la uz, pero el sol me hiere

Como el foco inquisidor

De una sala de interrogatorio.

El hada del deseo fallece sin abrigo

Pariendo rabos de demonio,

No hay donde cobijarse en este día

Sin futuro,

El cielo llora cristales puntiagudos

Y anuncia el parte meteorológico

Que se nos ha instalado el invierno

Entre los dedos.

Hace meses, ya lo sé,

Que no me emocionan los verbos,

El tiempo es un páramo sin vida

Y mi vida un reloj sin piernas.

Hoy sólo duermo, hoy sólo muero,

Puede que mañana, por fin,

Sea el día en que me crezcan alas.

 …

   Hoy quiero felicitarte, a ti, mujer trabajadora, y tomo como excusa un día, que podría ser cualquiera, de un mes cualquiera, pero que por historia o por capricho, resultó ser el ocho de marzo.  Y te felicito como hombre, como heredero del género que durante siglos te ocultó, te laceró, te anuló y te explotó, pero también como el hombre nuevo al que hiciste ver que soy tu compañero, tu complice, tu amigo, tu semejante, tu  amante y tu testigo, y lo hago desde la libertad de no sentirme verdugo de nada ni de nadie, y lo hago desde el íntimo convencimiento  de que este mundo sólo puede ser mejor cuando deje de ser masculino, y lo hago desde la certeza de que son los pequeños detalles, y no los grandes propósitos, los que hacen que hoy, por fin, veamos con absoluta normalidad lo que hace cien años era un atropello contra la moralidad, la sociedad, la política o cualquier otra cadena con la que tanto te han sujetado. Te felicito, sinceramente, y a la vez te advierto, amiga mía, que la lucha no está sólo en denunciar al que dice bombero en lugar de bombera, que para eso ya disponen los políticos de la ministra de turno, alguien que pronuncia discursos y descorcha botellas de aire, mientras en la televisión una docena de mujeres, mujeres como tú, se pavonean y se reducen a trozos  de carne en oferta para que un chulo de medio pelo las elija como polvo de sobremesa o mientras tu hija, adolescente, siga pensando que si el novio le da una bofetada por celos es porque, en el fondo, la quiere con locura, (como hacen los famosos, piensa…)

   Esa es tu batalla, compañera, la conquista de los valores que no  se amparan en las leyes ni en los lacitos de colores colgados de la solapa, el triunfo de la razón que no depende del discurso de una concejala, una diputada o una directora general de cualquier invento creado para, supuestamente, velar por tus intereses aunque sólo sirva para reciclar la basura política y posar sonriente en las fotografías del falso progreso. El machismo es un mal detestable, tanto como la hipocresía de esas charlatanas engalanadas de igualdad que te regalan el discurso aprendido mientras otra mujer, igual que ella, igual que tú, le quita las telarañas de la casa por cuatro cochino euros, sin contrato, sin seguro  y sin derecho a queja. Alguna de esas conozco en mi pueblo, créeme. Cuídate, mujer, compañera, de las traidoras que te rondan, o de las que arrojan su dignidad por debajo de tus lustros de esfuerzo; pero no de mi, si te dejo pasar primero cuando se abre la puerta del ascensor, o te regalo flores mientras te robo un beso, o te escribo versos alabando tus encantos o me surge la sonrisa al oir miembra, arbitra o pilota de avión. Discúlpame, sólo son pecados de poeta.

ESPERANZA, Esperanzita, hija, NO ERES MAS TONTA PORQUE NO ENTRENAS, además de oportunista, ventajista, egocentrista, fanfarrona, ridícula, vanidosa, azote panfletera, envidiosa, facha Y TAURINA…, no te falta un detalle, chochete. Lo contentos que tienen que estar los taurinos porque ya tienen a otra intelectual para unir a sus listas de nombres ilustres defensores de la vergüenza nacional. Enhorabuena campeones, con amigas como esta no necesitais adversarios.

Para lo que yo quiero me basta

Los brazos abiertos y saber

Que mi centro de gravedad es

Tu atención, tu tiempo… Y quiero

Despertar un lunes ahorcando despertadores,

Y estar contigo en la cama, abrazados

Y desnudos de alma y de cuerpo,

Y quiero tu mano en mi mano,

Y quiero tu beso en mi beso,

Y quiero hablar sin palabras,

Y quiero decir: “universo”,

Y quiero escapar del destierro,

Y quiero pasar de puntillas

Por este pasillo de alambres,

Por este presente de sales

Y por esta llanura del tiempo.

Para lo que yo quiero me sobran

Las ventanas cerradas y

La humedad de los huesos.

Me sobran los pretéritos,

Las fotografías sin sonrisas y el humo

Amarillento que puebla, prófugo

Y maldito, la paz de nuestro techo,

Y me sobran las razones,

Y me sobran los pretextos,

Y me sobra repetir hasta el hastío

Que anida en mí el hombre nuevo

Que sólo espera nacer y crecer en ti

Como un mundo recién creado,

Blanco, redondo y eterno…

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Estás condenado, ya lo sabes,

¿dónde se ha visto un hombre serio

que escriba poemas en lugar

de estar atento a su trabajo?.

Ya no eres uno de los nuestros, márchate,

Y no vuelvas…, el señor Mundo está ocupado,

No tiene por costumbre dar audiencia

A los rebeldes o los chiflados…, ah,

Y no te quejes… tú solo te lo has buscado

No se puede andar por la vida escupiendo

A la cara de los tiranos,

No se debe molestar la siesta de

La mentira y el engaño,

No es bueno arrojar la palabra

Sin esconder las manos.

Ya sabes que a partir de ahora

Te vas a ganar el verbo

Con el sudor de tu lengua.

Con todo lo que podrías haber sido,

Te ofrecimos la existencia perfecta,

Un cerebro vestido de blanco,

La ternura del dinero entre las manos,

Un generoso trozo de tarta, el automovil,

La esposa, el perro, la casa y hasta

Un bono para pagar furcias cuando arrecia

El frio en tu cama. Te ofrecimos

Un sepelio con sermones y  coronas, incluso

Te dijimos que no te preocuparas por pensar

En nada. Nosotros lo haremos por ti. Tú

Sólo produce, produce y calla

Ahora que mi vida es un expediente con

Las páginas llenas de enmiendas,

Remendadas con borrones de vino y esperma.

Ahora que he alcanzado el horizonte y

He descubierto que tras él sólo

Habitan mentiras, leyendas,

Y hombres penitentes que perdieron sus ojos.

Ahora que ya sé que el deseo

Y la intuición caminan por separado,

Ahora que por fin me di cuenta de

Que la puta más puta se ofrece

Sucia y perfumada en una oficina bancaria.

Ahora que muerdo a las serpientes

Y desprecio las manzanas,

Ahora que me falta el valor  para

Digerir los pretéritos imperfectos

Que secuestran las luces

De las mañanas. Ahora,

Justo ahora, en este preciso momento,

Eva se aburre en el Paraiso,

Se rebela y revienta maldiciendo

Todo el tiempo perdido con el viejo Adán.

El Edén está embargado, dicen,

Y hay un deshaucio pendiente.

 Mira Jose Mari, después de que, en su día, te dije que parecías un caniche despeinado en aquella fotografía de las Azores, junto a esos fieros cancerberos de la guerra “preventiva”, Busch y Blair, si vas a dar una conferencia, y no te gusta que haya disidentes ni te agradan las cosas que te dicen pues te aguantas, porque el aguante lo llevas en el caché de conferenciante, o eso o te vas al Valle de los Caidos,  que  igual hay por allí algún cabronazo muerto y bien enterrado que te escucha sin rechistar. Eso si, el dedito te LO METES EN EL CULO y depués le das lametones, a ver a qué te sabe, chaval.

(fotografía: El Pais)

(Fotografía de El Pais)

Miradme. Miradme bien.

Llevo meses con el cuerpo  abierto.

Fue un cañonazo de sinceridad. La bala

Me atravesó como si todo mi ser fuera un

Coloso de espuma.

Podeis asomaros al agujero, no vais

A ver visceras ni tejidos purulentos,

Si acaso algún resto de lluvia y

Un descuido del recuerdo.

Desde entonces no camino, ni como,

Ni bebo, ni escribo, ni leo, ni busco

Siquiera la forma de expulsar

El semen corrupto que me está

Volviendo loco.

Y a pesar de todo no estoy muerto:

Soy un ser en letargo y aterrado

De no llegar a sentir

El miedo, la ausencia

O el tiempo.

  Disculpadme si hoy no tengo un solo verso

Para los niños que coleccionan alas de mariposa.

Disculpadme si a estas horas no me sale

Una sola palabra

Dedicada al recibo de la funeraria, del teléfono

O del agua. Disculpadme, poneros en mi lugar,

Por más que rimen

Banquero con dinero,

Gobierno con infierno,

Ocio con divorcio

O religión con maldición, no hay manera

De unir más de dos estupideces seguidas

Sin provocarme un largo bostezo.

Hoy no puedo escribirle ni a Dios ni al Diablo,

Ni al calvo con corbata que desayuna

Prensa deportiva y bucea furtivo

En los escotes de las becarias,

No tengo palabras para describir cómo

Se masturban las beatas

Gimiendo letanías. No hay poemas

Para el beso que se sueña, ni para el coito

Interrumpido ni para el hambre de las manos.

Tengo ,eso si, la intención de dejar constancia,

 En algún poema, (de esos que se escriben con trampa),

Que al despertarme esta mañana,

Desnudo sobre la cama, una mano

Dulce, dormida y blanca,

Descansaba sobre mi sexo. Así pues,

Tengo ya mil razones, por lo menos,

Para seguir mareando versos.