Lo verdaderamente sublime consistiría

En que mi deseo no se quedara,

Cada noche, varado en las nieves de tus poros,

En que tus atenciones no fueran tan inéditas

Ni tan furtivos mis dedos cuando

Inútiles se afanan en buscar la fibra

Encerrada en tu mortaja.

 Lo verdaderamente increible sería

Que me desvelaras el sueño, rogando

Iniciar la dulce batalla que nos llevase

A esa discreta muerte que tanto añoro

Desde que sé que me quieres con desidia

Y con el hambre de tu sexo rubricando

Este pacto de amor para cadáveres perfectos.

  Pensaron que había llegado el momento

De tomarse unas vacaciones.

Como todo el mundo, opina ella,

Como todo el mundo, contesta él.

Un crucero por el Mediterráneo.., no,

Mejor al Caribe, que sean siete días

Tumbados bajo un cocotero plastificado

Y tomando  combinados fluorescentes

Sin azucar ni alcohol.

  Pensaron que había llegado el momento

De tener un monovolumen, ultimo modelo,

Equipado con mil artefactos que sólo

Usarían cuando tuvieran que presumir

De coche con los amigos.

  Pensaron que había llegado el momento

De hacer reformas en la casa, aburre

Estar siempre rodeado de las mismas paredes,

Ducharse en el mismo cuarto de aseo

Y no poder quitarse el estrés

En un bañera con hidromasaje.

¿Y por qué no almorzar cada domingo

en restaurantes con vistas a la playa?

¿Y por qué no hacerse alguna

operación de cirugía estética?

¿ Y por qué no comprar un televisor

enorme para no tener que verse la caras?

¿Y por que no cambiar las cortinas, los muebles,

O las molduras de escayola….?

Ahora son tan estupidamente felices

Que solo cuando baja la bolsa

Tienen algo de qué hablar.

A veces me pregunto por qué

Las mujeres que posan en los calendarios,

Esas que parecen tener pupilas

En los pezones,

Tienen tanto interés en pretender

Ocupar algún despiste de mis anhelos

Más inquietantes y sospechosos.

Aunque, ciertamente y sin embargo,

Yo sería el último ser

En ocupar su tiempo.

Esta es rubia y de mirada felina.

Nariz pequeña, casi perfecta.

Tiene los labios brillantes, carnosos,

Enrojecidos y humedos

Como si acabara de perpetrar

Una felación a un pene de granito.

Todo lo demás son tetas,

Y me está mirando con ellas,

Tetas enormes,

Inquietantemente perfectas.

Puede que tenga algún nombre exótico

Tan falso como sus pechos,

Puede que tenga un novio fotógrafo

Con los abdominales de mármol

Y un dragón estrábico tatuado

Sobre su miembro.

Puede que sea la estudiante modelo

De quinto de derecho

En la universidad católica

De algún pais extranjero.

Ahora es sólo la chica de agosto

En el espejo retrovisor de un camión

Cargado de cemento,

Sólo es la turbia obsesión de un quinceañero

Con dedos de malabarista

Y la cara mordida de granos,

Ahora sólo es la triste pocilga

Donde acaban

Mis pensamientos infectos.

A final de mes ya será história,

(Nadie dijo que el sexo

No fuera algo tan brutalmente efímero).

 

 En el telediario del mediodía la noticia de portada era el éxodo vacacional de miles de españoles que se iban al extranjero a olvidarse del trabajo… ¿el trabajo…, qué trabajo?.

Juan enjuaga sus barbas de desempleado en el cuenco del gazpacho… Reportera mona a pie de pista de aeropuerto… ¿Y usted dónde pasará sus vacaciones, señora?.- Primero a París, después visitaré Viena y pasaré quince días en Torremolinos… ¿Y usted caballero…? . Vamos a Barcelona a embarcar en un crucero por el Mediterraneo… Y Juan aprieta los dientes y se guarda tras ellos mil serpientes contra el gobierno y  los bancos.  Casi cinco millones de desempleados y aún los informativos se atreven con estas obscenidades para burgueses despreocupados. Pero el mundo sigue, y las miserias están sobornadas por un futuro que a fuerza de afán de supervivencia ha de ser colorido y positivo. ¿Operación salida…? No es noticia, es propaganda para cretinos y zanahoria para burros que aún siguen soñando con escapar de la noria. Para Juan no hay huelga de controladores aéreos, ni overbooking en los hoteles, bastante tiene con no perder los nervios en la cola de la oficina de empleo.

Julio Aparicio: “La cornada no es algo desagradable sino un recuerdo bonito”.
Este es el tipo de toreros que, tras sus palabras, sólo puede esconder la mayor de las deshumanizaciones y la ausencia total de conmiseración, hacia otros seres vivos y, lo que es peor, hacia sí mismo. Cuando se quiere encajar dentro de las categorías del arte o la cultura lo que no deja de ser una acto de barbarie sangriento y temerario no puedo más que congratularme porque sé que el fin de las corridas de toros está un pasito más cerca. Confundir el valor con la osadía y con la irresponsabilidad, tal y como hace este “maestro” creo que no es digno de alabanza, sino de sincera preocupación; si para este señor semejante cornada es un recuerdo bonito sólo me cabe esperar que encuentre un buen psiquiatra que lo trate y lo devuelva a la sensatez.

Ultimamente engarzo palabras

Que no seducirían jamás a ninguna editorial.

No hablo de ángeles

Ni de demonios, no describo

La orografía del alma, no cito

A los clásicos para justificar

Mi verbo ni demostrar

A los profanos que tengo

Una extensa lista de libros devorados

Sobre las estanterías de mi cerebro.

Ultimamente me importa todo un carajo,

Y carajo es una palabra extraña para andar

Pariendo rimas… destajo, desparpajo

Atajo, escarabajo…, escupitajo. Escupitajo,

Sí, esta si me gusta, define bien

Lo que escribo. Esputos a discreción

Para los necios, para los vulgares, para los borregos,

Para los prosaicos

Que coleccionan postales de tanatorios.

Ultimamente no creo en la magia,

El amor es un chantaje y el sexo

Se ha cerrado de piernas.

Todo ha reventado y bajo mis pies

Triunfa el reino de las ratas.

Qué sigan soñando los cretinos,

Qué sigan soñando

Con paraisos de alpaca, que yo

Les regalo mis nauseas envueltas

En papel de regalo

Y con dedicatoria de epitafio.

  Suena el despertador y tu ser

Es un desguace.

Hay que empezar a recomponerse:

Desayuno de urgencia con murmullo

De informativo radiofónico

Y cigarrillo de pólvora prensada.

La calle huele a vómito y el sol,

Recién encendido, parece

El foco de una sala de interrogatorios.

Si…, hoy comienza el verano

En las agencias de viajes y la ciudad

Entera se disfraza

De rebaño en trahumancia.

Observa el reflejo de los escaparates,

Entre tu cara de imbecil y la Rivera Maya

Aún distan dos años

Sin pecados capitales

Y un crédito bancario.

Piensas que está vivo, pero

Sólo eres el invitado perfecto

A las vísperas del apocalipsis.

(Los mercaderes de sueños inventaron

esta felicidad a plazos).

Bienvenido a la jungla del insomnio

Donde vivir sin máscaras es un fracaso

Y el mundo, que crees tan perfecto,

Comienza y acaba bajo tus zapatos.

Ahora, como siempre,

Finge tu dicha

Y sigue caminando.

   

  Sucedió que Miguel Martinez, después de lustros de investigación, luchando contra la burocracia y los presupuestos, soportando noches de insomnio, dudas de becarios y zancadillas de recomendados, desde el austero despacho de su catedra universitaria, anunció el desarrollo de un tratamiento eficaz contra, al menos, siete tipos distintos de cancer. A los pocos días le concedieron el Nobel de medicina. España entera salió a la calle al segundo siguiente de conocer tan importante noticia. Los jóvenes, portando banderas españolas, celebraron el acontecimiento bañándose en las fuentes públicas, los ayuntamientos empezaron a alquilar pantallas gigantes para colocarlas en las plazas donde los vecinos pudieran ver la entrega del galardon a profesor Martinez, millones de conductores colocaron en el parabrisas de sus vehículos la fotografía del científico e hicieron sonar sus claxons al paso de todas y cada una de las universidades españolas, incluso la familia real visitó a Miguel mientras impartía clases en su universidad pública. Llegado el día, España entera se paralizó para compartir el momento esperado, un Nobel de medicina para un español cuyos estudios salvarían millones de vidas en el mundo entero.  Miguel, al día siguiente, celebró su éxito en una pulpería gallega.

Si, porque esto es Africa, si, si…, waka, waka. Las conciencias se pierden entre las caderas de una rubia millonaria bailando y cantando la cancioncita de moda y un puñado de niñatos adinerados sudando detrás de una pelotita… Todos se irán dentro de unos días y Africa seguirá siendo Africa, sin waka, waka y con las mismas moscas sobre los labios de los mismos miserables de siempre. Iros todos al mismísimo carajo con vuestras musiquitas para lerdos y vuestros talonarios repletos de goles.

Semáforo en rojo.

Pepe enseña su dentadura de piano

Bajo su sonrisa negra.

(Ni siquiera se llama Pepe, alguien

Le puso ese nombre cuando bajó de una  patera).

Semaforo en rojo.

El tipo del todoterreno sigue hablando por teléfono

Mientras Pepe agita un par

De paquetes de pañuelos.

La señora del monovolumen cierra los pestillos

Y disimula no haberlo visto

Mientras regaña, acalorada y efusiva,

A un niño llorón y despeinado.

La chica del ciclomotor se baja la minifalda,

Se coloca bien el casco, las gafas,

Se mira los labios en el espejo,

Y se encoje de hombros mientras Pepe sonrie.

Un camionero le da un cigarro,

Un taxista cincuenta céntimos,

La mayoría silencio…

Pepe apenas habla español pero sabe

Leer en los labios “puto negro”.

Se aproxima un coche de la policía,

Pepe se marcha, sonrie…, sonríe y corre.

Semáforo en verde.