by “barcelonalasotrasesquinas”
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Archivos del mes Marzo/2009
Soy tu coito perfecto.
Hay pocas verdades tan directas como esta.
Soy tu atraco privado a lengua armada
dispuesta a dibujar espirales de saliva
en todos tus epicentros.
Me gusta porque te gusta
y me gusto por saberlo.
Soy la cuerda de tus orgasmos,
tus desvaríos en los lavabos
y el pudor de tus espejos.
Soy la carne de tu sexo,
soy el coloso que se [...]
Sólo somos cuatro locos,
Un perro tuerto y una rata,
Somos un puñado de versos
Sueltos, densos y sin rima,
Una puta, un verdugo con alma,
Somos un adoquín bajo la playa,
Los huesos de la bandera pirata,
La muñequita hinchable y pinchada
De un vampiro con estaca.
Somos el fracaso con fanfarrias,
Las dos velas de la hambruna,
Los mil pies cortados de la estafa.
Ya [...]
Este juego culpable y a ciegas
entre dientes de lobo.
Esta tregua de temblores y fiebre
en mitad de un orgasmo enfermo.
La voz amarilla, el papel
arrugado entre los dedos,
el hambre antigua lamiendo
sin comer la piel de las uvas,
esta luz que huele a abril
y se apaga en las ciénagas
de almibar, dolor y paciencia
… Y al fin
el verso interrumpido,
la [...]
Una vez más os traigo a “La Trinchera” un nuevo artículo del controvertido Ramón Reig, contundente y directo, como siempre, y esta vez sacándole los colores a los escritores…¿ Por qué no…? Disfrutadlo.
Hay muchas formas de ser un monicaco de feria. Hasta los más grandes y eximios terminan cayendo. Antonio Gala anunció sus poesías [...]
Vengo de vivir en ti
y sigo sin saber hacia dónde voy.
(Vuelve la maleza a cubrir el camino).
No sé… Còmo podría explicarte…
Que me he acabado acostumbrando
al paso alargado de mil relojes,
a perder la vista
sobre las estanterías embarazadas
de resignación y tedio.
Que la piel se me volvió rocosa
y tu presencia sobre ella
un simple accidente de arena.
Cómo podría decirte
que ya [...]
El tiempo ahora es una fábrica de monotonías.
Tú y yo, de nuevo, estamos sin moneda de cambio
y otra vez despierto desterrado
en los océanos desiertos donde tus ojos,
aquellos que hablaban,
se han llenado de peces muertos…, silencio,
ni mis pasos abren infiernos,
ni tu boca balbucea besos.
El sol muere cada día
dentro de un frasco de analgésicos,
puede [...]
MANUEL RUBIALES REQUEJO