La Trinchera
Me siento solo,
Como aquella vez
Que hice el amor a punta de esperanza.
Luces, gentío, rayos, la vida
Hecha carnaval sigue pasando sin misericordia
Dejando a mis pies
Cada uno de sus cadáveres y cada una
De sus estrofas.
Me siento solo,
Y rugen a mis sombras
Un millón de leones hambrientos
Y dispuestos a devorar mi aurora…
Un día más, otro día, otras veinticuatro horas
Definitivamente blancas y resbaladizas.
Pues si, he escrito varios libros, he plantado al menos un árbol, que yo recuerde, he procreado y he montado en globo (por separado, quiero decir) cosa que, por cierto, tampoco fue para tanto, pues pensé que aquello de mantenerse en mitad del cielo dependiendo de una voluptuosa bola de tela llena de aire sería algo más emocionante.
Pero sin embargo, y esto si que me preocupa, al parecer el mundo se nos va a freir monas en poco más de 48 horas, por capricho de unos cuantos Mayas aburridos o drogados, y me va a pillar el evento definitivo con un montón de cosas sin hacer o sin terminar, y no lo digo por el hecho de que nunca haya sido capaz de terminar de leer un libro de Sánchez Dragó, que es una de esas cosas que siempre he ido dejando “para otro día”, lo digo porque ya no me va a dar tiempo a romper las vidrieras de una catedral, a quemar una sucursal bancaria o a lanzarle un hueso de aceituna al escote de Angela Merkel…, lástima.
No me va a dar tiempo en 48 horas a estudiar la carrera de filosofía, ni siquiera voya poder matricularme, no podré decirle a aquella muchacha del instituto, de la que ya no recuerdo ni el nombre, que sigo enamorado de ella a pesar de que los quince años sólo se tienen una vez, no me queda tiempo para hacer el amor hasta gastarme la piel, aunque no será porque me falten las ganas o las intenciones, no voy a poder probar las ancas de rana ni el pollo a la Pantoja, bueno, aunque, pensándolo bien, eso ni en mil años más que quedasen de mundo conocido; en definitiva, que se me escapa el tiempo sin saber muy bien qué hacer con él, por ser poco para grandes historias y enorme para todas esas pequeñas cosas que siempre me ha dado pereza hacer, entre ellas concluir que los Mayas eran unos profetas bastante mamones, vaya, que ya podrían haber vaticinado que Rajoy iba a ser presidente, aunque, bien pensado, entre eso y el apocalipsis, casi mejor lo segundo.
Feliz fin del mundo, y después de nosotros, si quieren, que gobiernen las ratas.
Presentación:
¿Dónde estarás el resto de tu vida eterna?
Nudo:
En tus versos, mi amor, estaré siempre en tus versos.
Desenlace:
Jamás volvieron a besarse
Incertidumbre, y un vuelo de horas de acero.
Debo creer en las palabras confusas,
En las frases que zozobran entre tus ojos
Y tu boca.
Nunca más serán bastante explicación
Tu colección de silencios, ni tus dudas,
Ni tus idas y venidas desde los paréntesis
A los brazos de alambre donde habita
El desorden de las intenciones y los miedos.
Incertidumbre, y un desfile de segundos,
Como insectos, entre nosotros devorando
Las distancias y los tiempos.
Se acabó el discurso,
quíen necesita paraguas cuando pasa la tormenta,
vuelvo a la lírica para los insectos
y tú a sumergirte en el sueño cobarde de la crisálida.
La ruta del destino era una trampa, y tus labios,
y tus brazos, el cebo perfecto
para un poeta torpe y hambriento.
Tengo el tiempo y contra mis horas
opones tu distancia
cuando ya no valen
ni las palabras ni las terapias.
Pues sí… había un tumulto de olores, una aglomeración de fotografías,
y al fondo, simplemente una avenida oceánica sembrada de miradas luciérnagas,
millones de ojos fijados en un norte con límite de asfalto.
Abajo unos músicos ambulantes planeaban el asalto de una esquina
con aroma a panadería.
Yo fumaba en la terraza mirando el mapa del tesoro
que habitaba tras mis ojos,
tantas horas pensando para concluir que mis fronteras no son de esta esfera celeste y limitada.
Soy, al fin y al cabo, mucho más que la ceniza de aquel cigarro
que transportaba mis células muertas en mitad del aire viciado de ciudad
y decadencia.
Tanto bullicio, tanto alboroto, tanta ida y venida de luces pasajeras,
tanto transeunte anónimo al que no volveré a ver jamás en mi vida,
esta inmensa sensación de ser siempre el viajante sin pasporte
abandonado en la sala de espera de un aeropuerto
para concluir que soy el único objeto y sujeto
de este espectáculo para insomnes
todo el mundo a mis pies… y mis pies descalzos
siguen caminando por la piel desnuda de la memoria de las horas pasadas.
Vida, vida, vida… la vida me muerde en la carne blanda y rendida.
Después de ti
Limones escarchados
Espinas, habitaciones rehenes
De látigos y eco,
Después de ti el orgasmo huérfano,
Charcutería de saldo y putas
Por las esquinas ofreciendo
Sexo por tabaco.
Después de ti el cero,
Madrugadas tuberculosas
Y atardeceres sin besos,
La nada multiplicada por nada,
La nada habitando en la nada,
La NADA en letras mayúsculas
Y el pecado de Onán reinando entre los dedos.
Después de ti me sobran todos los huéspedes
Y el color del pensamiento,
Templos de humo,
Pasos de ciego, huesos quebrados,
Naufragios, desiertos, eriales,
Los días sin pan, hemorragias
Sin remedio y viajes de regreso
Buscando el tacto de tu piel
En la piel de los recuerdos.
MANUEL RUBIALES REQUEJO