LA SGAE, LA CULTURA Y UN BUITRE VOLANDO

 

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    A estas  horas en las que escribo estas palabras no me es dificil imaginar que, en este mismo instante, en  nuestro país, pueden estar cientos, (tal vez miles) de anónimos creadores, de artistas disimulados entre la multitud, dejándose engatusar por las musas y pariendo lo que, tal vez mañana, sean esas partituras, esos textos o esos lienzos por los que un mínimo porcentaje de ellos conseguirá sacar alguna rentabilidad que vaya más allá de la mera satisfacción artística o la simple necesidad de exteriorizar un mundo interior rebosante de creatividad. Lo que me cuesta muchísimo más imaginar es que exista uno sólo de esos artistas emergentes que, ante el desafío del “folio en blanco”, pueda estar calculando los beneficios que le  pudiera generar su obra, por descubrir, en concepto de derechos de autor. La creatividad es otra cosa, es el acto íntimo del que nace ese extraño producto que comienza a tener vida propia desde el primer momento que es contemplado, disfrutado o consumido por el público, es esa mezcla de generosidad universal y egocentrísmo que brota del impulso, o de la genialidad, y emprende el camino que le lleva hasta la emoción del destinatario. Si de esa alquimia fabulosa, a la postre, alguien se puede ganar la vida, bienvenida sea la proeza. Pero esto no lo entiende así la SGAE, supongo, y se ha inventado la pirueta de burocratizar el producto del talento dejando al descubierto situaciones esperpénticas muy distantes del oficio creativo y, sospecho,  demasiado próximas a ese mundo de los mercaderes donde no moran las musas, pero sí merodean los buitres. Estos días vengo a enterarme que el aparato recaudador de la SGAE ha pretendido cobrar unos 95 euros a unos escolares gallegos  que iban a representar la lorquiana obra “Bodas de sangre”. Me parece surrealista. Las obras deben generar derechos a sus autores, es justo, pero hay un límite infranqueable, y es aquel en el que se pone freno a la difusión y el enriquecimiento del ser humano a través de la cultura con conductas que sólo sirven para distorsionar el origen, el sentido y el fin de la creación. Ya podrían empezar a comprender los señores de la SGAE que no todo el que usa el arte para algo lo hace con fines mercantilistas; no se debe cobrar nada de quien no va a obtener más que el beneficio del placer de abrazar con sus labios las palabras de Lorca. No seamos tan simples como para poner precio a lo que no lo tiene. Y ojalá estos chavales gallegos, por mérito de la SGAE, no se acaben aburriendo y cambiando el teatro por la videoconsola o el botellón sin ensayo.

HOMBRE PERDIDO

 

 

Busco al hombre que

Habita bajo mi carne,

El que pudo ser lumbre,

Alambique, primavera

Y sangre.

Busco al Dios que olvidó

Un mundo incompleto

Bajo mis costillas,

Al fraude, a la carta marcada, al surco

Que parte en dos los puentes entre

El perdón y la ira.

Busco al cura que bendijo mi nombre,

Este nombre sin causa con el que firmo

Sentencias de vida.

Busco al tiempo homicida

Que me atropelló aquel año en el

Que  todo fue  marzo y se hicieron

De piedra las golondrinas.

Busco al ser 

Que sucumbe cada noche soñando

Pasados de saldo y el verbo

Amable que ha muerto cosido

Al frío de la espalda.

“…VAMOS CARIÑO, QUE TE VIENES CONMIGO”.

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 Cuando el bombero Oscar Vega pronunciaba estas palabras al otro lado de su voz un niño le extendía, aturdido, sus brazos. Le acababa de salvar la vida con la misma discreción con la  que se colocó el mono y el casco y se puso manos a la obra en el lugar donde más falta hacía, sin plegarias ni arengas, sin poses, sin esperar a cambio más que la satisfacción de sentirse util. Oscar Vega es un héroe, un héroe silencioso y eficaz  que le ha puesto rostro a todas esas personas que saben bajar a los infiernos en mangas de camisa y sacarle los colores al mismísimo Dios cuando, ebrio de grandeza, se acuesta a dormir la siesta mientras la tierra tiembla bajo los pies de los miserables.

  Sin embargo, y a pesar de los hechos, esta sociedad olvida facilmente las heroicidades, tal vez porque tras ellas quedan las crónicas de las desgracias y la memoria es selectiva, o quizás porque la muchedumbre acaba poniendo en los altares a quienes marcan goles millonarios o sablean toros en las plazas sin que ello deba redundar en la conciencia  ni crearnos  atisbos fugaces de conmiseración frente a los telediarios o los titulares de prensa con olor a muerte. Así es la vida, un teatro involuntario en el que sólo se reconocen los valores verdaderos de un modo pasajero y frente al espejo del infortunio pero, al menos, hoy sabemos que los angeles son de carne y hueso.

LLUVIA MATINAL

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 Esta mañana tan larga, este minuto

tan denso,

este sol de miel  que se deshace

bajo mi lengua garganta adentro,

esta luz moribunda y aterrada

parpadeando en mi desierto.

  Este reloj, maldito y embustero,

desterrado en la media noche sin sueño,

este frío de algodón y cianuro

que se arrastra como un perro sin piernas

y me asesina paciente,

lento y seguro.

Este barco de papel mojado,

este sexo atravesado,

este beso inutil y oxidado,

esta alpargata sin suela, este puñal

que decapita flores

y este olor a escombros de orfanato

en el eco del armario.

 Este insomnio de   fantasmas,

este botín de insectos con hambruna,

esta sombra sin piel ni alma

buscando una soga en las alturas… Esta lluvia;

esta lluvia que me aplasta,

esta lluvia que limpia, cruel,

las vidrieras del olvido,

esta lluvia que expía pecados, que desafía

invicta

a las murallas de mis miedos, esta lluvia

que, al fin, me orada

como mil buriles de acero.

Video recomendado: TRIANA.-\”Tu frialdad\”

PERFECTO HOMICIDIO

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Somos tan cruelmente civilizados

que nos estamos abandonando

sobre un reguero de sonrisas y besos.

Somos tan prudentes, tan considerados,

que no levantamos la voz,

ni rompemos los cristales,

ni corremos las cortinas.

Tú te miras por dentro,

yo grito en verso y, sospecho,

que una arriada de lágrimas va

descendiendo hacia el estómago dejándonos

el frío en los huesos.

Ahora caminamos descalzos,

casi ingrávidos, procurando no pisar

nuestros cadáveres, abrazados

y desnudos

sobre la paz del suelo.

Ha sido un homicidio límpio,

límpio y lento,

lento y respetuoso,

ceremonial,

sin sangre ni veneno.

-”Buenas noches, mi amor…”

-”Buenas noches, cariño…”

Cada uno en su esquina del Universo

y en medio un páramo

de sábanas, perfectamente arrugadas,

amortajando proyectos.

(No sé, puede que mañana grite o

me parta la cabeza contra el espejo)

EN PARADERO DESCONOCIDO

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 Ahora que las mañanas

Se inician sobre las aristas

De un lecho de carbón.

Ahora que me condenas al celibato,

Al deseo bulímico que me deja

Asqueado, insatisfecho y hambriento,

Estás

Y no estás presente,

Alimentando por momentos

A los sueños anémicos que se van

Desvaneciendo..

Busco, y no hallo, la fórmula del conjuro

Mientras sostengo el temor de estar

Sólo recibiendo el goteo de tu amor narcotizado.

De nuestro hogar de arcilla y alambres

Hemos hecho la cripta donde yacemos

Amortajados con saliva y semen y

Esperando el descenso

Precipitado del cielo.

Tu belleza postrada duele

Como un crujido de bisagras

En el silencio de mis costillas.

¿Dónde estás,

dónde habitas…?

Sólo tengo tu ser presente

Y en paradero desconocido.

CONTRADICCION

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 No sé cómo demonios describir esta sensación,

Cómo ponerle palabras

A la orfandad de un papel en blanco y sin pronósticos

De curación  a corto plazo.

Tanta levedad me hiere,

Tanta rabia disfrazada de inútil raciocinio

Está haciendo sangrar mis ideas,

Está asesinando la voluntad de

No salir volando a través de los remedios

Placebos del sueño.

Siento un millón de puños en el estómago

Apuntando a las paredes del verbo

Infecto de blasfemias,

Siento un ejército de gusanos

Devorándome los huesos.

Me como las uñas, le recito

Letanías a las moscas que invaden sin licencia

Mi hemorragia de fracasos,

Agito sin compasión la memoria

Del linaje de mis orgasmos,

Proyecto episodios improbables

De una vida pendiente de respuestas…

Y al fin me rindo,

Al fin sucumbo en un nicho

Arropado con sábanas de ausencia.

LECHE CON GALLETAS

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Rodó la bolita bombo abajo y le sonrió la suerte por Navidad. Trescientos mil eurazos… Contaba la joven al afanado reportero que llevaba diez meses desempleada, que hacía varios que no podía pagar la hipoteca, ni las tarjetas de crédito, (esas feroces fulanas de plástico que nos han acabado exprimiendo las vísceras), contaba que había noches que cenaba leche con galletas y que el decorado del salón de su casa eran columnas de cartas con membrete de bufetes de abogados, o cualquier otra suerte de rapaces, que intentaban sacar de donde no hay, plazos cumplidos, avisos de embargo, amenazas constantes de acabar engrosando las listas de morosos y las estadísticas más oscuras del gobierno… Pero esa mañana, con su décimo luminoso entre los dedos, empezaba a coleccionar trescientas mil razones para pensar que también hay vida más allá de la misericordia. Tan sólo hacía una semana que había entrado y salido cabizbaja de otra sucursal bancaria, donde había vuelto a rogar cuatro cochinas “perras” para acabar el mes, un aplazamiento piadoso de algún recibo o la mínima dosis de conmiseración que tanto niega ahora la banca a la que hemos puesto, durante años, dorados laureles sobre la testa.
Esa mañana, narraba la joven, como cínicas hienas oportunistas, los mismos empleados trajeados que antes sólo tenían negativas tras las encasilladas sonrisas de diablo, ahora no dejaban de regalarle paraguas publicitarios, cafeteras de diseño para caprichosos aburridos, albornoces de infalible rizo, relojes, bolígrafos, bombones y tarjetas de visita con rebordes dorados… “ ahora sí nos podemos fiar de usted, señorita, porque ya es millonaria, ya es una de las nuestras…”. Como si ella no fuera la misma persona que seguía recibiendo misivas inquietantes de letrados mercenarios con acuse de recibo y anuncio de ruina. Así es la vida y así es la banca, todo lo demás, convengamos, sólo es falacia y propaganda.

APOCALIPSIS

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IMAGEN: “La mano del apocalipsis” (Mª. Cecilia Rodríguez)

 

   

   Al final del silencio

Cada palabra ha sido fulminante.

                                          - Huelo a tabaco húmedo,

                                        a estómago vacío,

                                        a pasillo sin luces,

                                        a insomnio, a equipaje perdido,

                                        a piel de perro sin sombra,

                                        a polvo de beso extinguido

                                        en la puerta de los labios –

 

Se aproxima el Apocalipsis, (creo), y viene

Dándome un abrazo de soga.

Tal vez aquella mirada perdida

No era más que la pose del vigía,

Absorto, paralizado, contemplando

Como se nos viene el cielo encima,  

Como, al fin, dejamos de confundir

Los pronósticos con los remedios,

La felicidad con la ignorancia

Y el amor con el miedo.

 

Hoy deben ser

Las vísperas del invierno

Y tengo tanto

Tanto frío que creo

Haberme helado por dentro.

 

Video recomendado: \”Avispas\”.= JOAQUIN CALDERON

ALOJA, DONA D`AIGUA

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Entre tu presencia y la nada

Sólo vacío. No hablas, no finges

Ni siquiera un ademán de indiferencia.

Eres una fotografía sobre una piedra

En la frontera de un armisticio, inerte

Y bella. Más inerte y más bella

Que nunca.

No es necesario este dolor. Podríamos evitar

El homicidio lento de nuestra carne

Desapareciendo como dos reos indultados.

Podríamos renegar de esta suerte fulana

Que nos puso frente a frente,

A tí con el alma blindada y a mí

Con el celo encerrado en los puños,

 Esperando a poder dormir

La frágil siesta de los débiles

Donde intuyo y no veo

Que vas y vienes a capricho.

Video especialmente recomendado, \”Agualuna\”, Javier Ruibal


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