Soy hijo de la Democracia, de la Constitución, soy de los que crecieron con el resquemor de los padres y el temor de los abuelos al vuelo de los palos de los camisas azules o el vuelo por los aires de los que amenazaban con chapela, soy uno de aquellos niños de entonces que vieron como en los libros de texto iban desapareciendo las fotografías de un caudillo con cara de peseta para cambiarlas por la jeta bondadosa y simplona de un monarca que vendía mundiales de futbol más allá de los Pirineos y se colgaba los galones cada veintitrés de febrero. Crecí pensando en el poder de los sindicatos, en la capacidad del pueblo soberano para elegir su destino, crecí convencido de que teníamos una constitución que nos amparaba como una buena madre para que no hubiera desmadres. Maduré confiado en que aquella carta magna no sería moneda de cambio ni rehen de los caprichos del partido de turno. Creí que teníamos una ley poderosa, fuerte, consensuada por todos y para todos y blindada ante los vaivenes del porvenir político. Qué imbecil, qué iluso, qué cretino, qué radical debo de haber parecido cada vez que me he reclamado un referendum para poder elegir al Jefe del Estado o para decidir si se debía nombrar a la Santa Iglesia de Roma entre las doradas páginas de la Constitución… “No, hombre, no, no seas bruto, Manuel, la Constitución es intocable…”. Los cojones, ha bastado el rechinar de los amarillentos colmillos de los especuladores y los besitos en la boca de los dos grandes partidos de la España irreflexiva para que, como furcias de patio arrodilladas ante la bragueta del chulo capitalista, pacten con con nocturnidad, alevosía, premeditación y de espaldas al pueblo la reforma de aquello que no les pertenece. Sencillamente, estos ocupas de nuestra soberanía, nos han hurtado como burdos chorizos de arrabal nuestro legítimo derecho como pueblo a decidir.  Después de esto, dónde quedará el derecho a una vivienda digna, al empleo, a la educación, a la sanidad, a la  justicia o a la información. Que me lo cuente Rubalcaba, o Rajoy, cuando se disfracen de víctimas y comiencen a ladrar en sus mítines de campaña, que se lo cuenten a los militantes de sus partidos, a sus posibles votantes, que se lo cuenten a los mercaderes del mundo para que les den la bendición y la palmadita en la espalda como buenos chicos serviles, obedientes y gregarios de ese capitalismo que, en su agonía, muere matando y nos deja sin trabajo, sin derechos sociales y con la mordaza en la boca. Enhorabuena PSOE, enhorabuena PP, habeis mostrado a las claras lo que guardais en las tripas, la más purulenta muestra de la cobarde rendición ante el poder del dinero y la más absoluta negación de la soberanía de los españoles. Ojalá no os vote ni la madre que os parió, por vendidos, por traidores y por haber conseguido que el estado de derecho se quede reduciddo a una patraña dogmática para llenar las cátedras o los discursos institucionales que ya no convencen a nadie. ¡Qué os zurzan!

Mis manos resucitan,

Siento un millón de centellas

Galopando por mis dedos en fuga

Rodeando tu sexo suave,

Tembloroso y despierto.

Contorno de tu boca, dibujas

Con tu lengua el cráter

Donde se asfixian  las palabras,

Contorno de tu boca,

Me silencias, me enciendes,

Me desbordas…, te soñaré

Sí, te soñaré más tarde,

Cuando no me falte el tiempo

Ni me sobre la ropa,

Te soñaré más tarde,

Cuando todo tu ser generoso

Y recién nacido entre mis brazos

Me deje grabado en el vientre

Otras mil razones nuevas

Para morder tu carne,

Recitar tu nombre

Y saciar tu hambre… mi hambre,

Milenaria, paciente

Y salvaje.

Y así qué pase toda nuestra existencia,

Sin descuidos ni imprudencias,

Cansados de no hacer nada

Y convertidos en piedras.

Qué pase cada instante

Sin hacer historia en nuestras vidas,

Qué pase cada noche,

Qué pase cada día

Sin abrasarnos la piel ni renovar

El hechizo de la alegría.

Ya nos hemos cosido a la espalda

Todas las renuncias,

Ya hemos trazado en el camino

Todas las fronteras,

Ya nos hemos atrincherado

Detrás de todos los desprecios, y así…

Así que pase todo nuestro tiempo

Hasta acabar sepultados por este frío,

Frío y largo invierno.

Cuentan los miembros de la generación de postguerra que cuando querían saber qué es lo que ocurría en España durante la dictadura franquista tenían que sintonizar La Pirenaica, una emisora de radio fundada por Dolores Ibárruri, “Pasionaria”, en Moscú, tras la guerra civil española. Volvemos a La Pirenaica, adaptada a los momentos actuales. La Pirenaica de ahora se llama Internet, es un medio más rápido y eficaz, está sometido a que sus dueños censuren lo que deseen “por deseo de la comunidad Google”, tal es el argumento que para censurar utiliza una de esas empresas propietarias de la Red, pero le herramienta da el avío.

Me he acordado de La Pirenaica con esto de Libia. De nuevo estamos ante una feroz manipulación occidental en la que caen muchos como corderos degollados porque la historia ha sido borrada de sus mentes, incluso la más reciente. No tengo nada claro qué es lo que está sucediendo en Libia, mi “democracia” no me lo explica, sólo me dice que el pueblo libio se ha alzado contra un dictador llamado Gadafi y como no pueden con él porque los está masacrando, tenemos que ir nosotros en plan primo de Zumosol a salvarlos. O sea, algo parecido a lo de Sadam.

Al menos, esta vez estamos matando moros malos de forma legal porque con Sadam sólo fuimos en una ocasión de manera legal: en 1991, con el permiso de la ONU. El resto de las intervenciones se produjeron porque a los ingleses y a los gringos les salió de sus cojones y punto. Igual que cuando en 1999 la OTAN bombardeó Serbia con numerosos muertos colaterales (entre ellos las sedes de las televisiones serbia y china). La OTAN, comandada políticamente por uno de esos que se llaman socialistas (una corriente que ha ido chupándole el culo a los intereses de los mercaderes en las dos guerras mundiales), mató a gente inocente porque tenía que morir para que cayera el malo de Milosevic, el genocida. ¿Qué estaba haciendo Milosevic? Una masacre. Pero, ¿qué pretendía, además? Levantar la Gran Serbia en forma de estado socialista marxista y eso ya no se podía tolerar cuando el muro se había ido al carajo y sobre los planos de las multinacionales se extendían intereses de mercados únicos y de moneda única. ¿Un estado marxista en el centro de Europa? ¡Ni hablar! Milosevic se tenía que ir al otro mundo de la manera que fuera. Y, qué mejor que servirse de un converso, Solana, para el empeño.

Ahora está lo de Libia. El pueblo se levanta contra Túnez y el sátrapa de Túnez cae en poco tiempo. Se levanta contra el de Egipto, e igual. ¿Por qué resiste tanto Gadafi? Porque tiene mucho dinero del petróleo y paga mercenarios. Me toman por un idiota. ¿A los mercenarios se les ficha por miles y se les enseña a combatir en tierra extraña de la noche a la mañana? ¿También conducen aviones militares? ¿Se les otorga poder para que luego, si vencen, lleguen otros con más dinero y se lo compren? Porque eso es lo que debería hacer la comunidad internacional. Se espera, se deja que venzan los mercenarios, se les paga esta vez para que maten a Gadafi y luego se les compra el poder. Un mercenario no quiere poder explícito, quiere matar y cobrar por ello. Si les pagamos a los mercenarios nos ahorramos que mueran nuestros soldados y nos ahorramos dinero en estrategias militares en tiempos de crisis.

¿Unos rebeldes contra Gadafi armados y ya sabiendo estrategias de guerra? ¿Cómo es que resisten tanto? ¿Cómo es que Gadafi no los ha liquidado en unas horas si tiene todo el poder militar? ¿Dónde está el pueblo libio? ¿Todos combatiendo? ¿No estarán en sus casas, esperando a que pase la tormenta? ¿Nadie extranjero interviene a favor de los rebeldes?

Gadafi llegó al poder a finales de los sesenta al frente de un grupo de militares jóvenes. Quitó de en medio a un rey corrupto, entregado a las multinacionales del petróleo: Idris I. Llevó a cabo una reforma agraria y nacionalizó el petróleo. Con el rey, sólo el 20 por ciento del dinero del petróleo quedaba en Libia. Con Gadafi, ese porcentaje pasó al 80 por ciento. Desde entonces, las multinacionales resultaron jodidas. Gadafi empezó a ser un terrorista que apoyaba al terrorismo internacional y en 1986 Reagan bombardeó Trípoli, aún no sabemos cuántos muertos inocentes hubo, sólo destacó que en el bombardeo pereció una hija del propio Gadafi. Poco a poco, Gadafi fue entrando por el aro occidental mediante gestos liberalizadores en lo mercantil. Pero no soltó su política de República Socialista Islámica con deseo de extender su revolución a otros países (lo ha intentado de hecho en varias ocasiones). En Libia hay muchos servicios sociales gratis y una gran facilidad para acceder a las universidades públicas. ¿Qué está pasando aquí? Evidentemente, Gadafi no es un santo y menos después de tantos años en el poder. Pero, insisto, ¿qué intereses hay en que no siga? Gadafi no es un fundamentalista, es laico, puede vencer y llevar a cabo una transición y todo quedaría entre libios. ¿Por qué ese deseo de sangre en algunas potencias, un deseo que se traslada de manera vergonzosa a sus lacayos, los medios de comunicación, otra clase de mercenarios que disparan con sus noticias?

Ay, qué bien, si la ONU llega a aprobar lo mismo para librarnos de Franco o si hicieran lo mismo para quitar de en medio al poder asesino de Israel o al del rey de Marruecos o a los dictadores de Guinea, Sierra Leona o el Congo. Pero hay asuntos extraños detrás de todos estos temas que nunca nos explican porque nosotros lo que tenemos que hacer es ver si el Betis sube a primera o irnos a disfrutar con películas de Torrente. Hombre, no está mal eso como evasión pero también me gusta enterarme de más menesteres ya que estoy aquí en esta mierda de vida aunque yo sólo pueda quejarme desde el campo intelectual y racional (que no es poco). Así que, como me intoxican y me desinforman democráticamente, me tengo que ir a sintonizar La Pirenaica que ahora se llama Internet. Mientras no le quiten el enchufe, por entre sus rendijas se cuela algo. Pero, eso sí, yo me voy a Internet porque tengo una base cultural previa, un método previo, algo que se ha borrado de la inmensa mayoría de la sociedad, universitarios incluidos. Es el agringamiento del planeta. Por cierto, Obama ya tiene su guerra, sólo que ahora agazapado tras sus esbirros. Y dicen algunos periodistas –incluso con orgullo- que lo han impulsado, para que se decida antes, tres mujeres de su entorno, entre ellas la Clinton. ¡Joder! DIARIO

Hay noches que siento

Mi alma completamente rota,

Y siento el quebranto

De mil cristales negros en mi espalda,

Y siento un desahucio de barro

Cosido a mi sombra imperfecta,

Y siento un aguacero de arcilla

Derramado en mis costillas.

Hay noches que me abrazo

A un pellizco de ausencias,

Y entorno la boca y los ojos

Para no predicar lamentos,

Y evito recorrer los pasillos

Para no lamer las esquinas,

Y me anudo las tripas al cuello

Para no respirar de mis memorias.

Hay noches tan extensas,

Tan extensas

Que sólo soy  un paso lento

Con destino a la impureza.