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   Hoy quiero felicitarte, a ti, mujer trabajadora, y tomo como excusa un día, que podría ser cualquiera, de un mes cualquiera, pero que por historia o por capricho, resultó ser el ocho de marzo.  Y te felicito como hombre, como heredero del género que durante siglos te ocultó, te laceró, te anuló y te explotó, pero también como el hombre nuevo al que hiciste ver que soy tu compañero, tu complice, tu amigo, tu semejante, tu  amante y tu testigo, y lo hago desde la libertad de no sentirme verdugo de nada ni de nadie, y lo hago desde el íntimo convencimiento  de que este mundo sólo puede ser mejor cuando deje de ser masculino, y lo hago desde la certeza de que son los pequeños detalles, y no los grandes propósitos, los que hacen que hoy, por fin, veamos con absoluta normalidad lo que hace cien años era un atropello contra la moralidad, la sociedad, la política o cualquier otra cadena con la que tanto te han sujetado. Te felicito, sinceramente, y a la vez te advierto, amiga mía, que la lucha no está sólo en denunciar al que dice bombero en lugar de bombera, que para eso ya disponen los políticos de la ministra de turno, alguien que pronuncia discursos y descorcha botellas de aire, mientras en la televisión una docena de mujeres, mujeres como tú, se pavonean y se reducen a trozos  de carne en oferta para que un chulo de medio pelo las elija como polvo de sobremesa o mientras tu hija, adolescente, siga pensando que si el novio le da una bofetada por celos es porque, en el fondo, la quiere con locura, (como hacen los famosos, piensa…)

   Esa es tu batalla, compañera, la conquista de los valores que no  se amparan en las leyes ni en los lacitos de colores colgados de la solapa, el triunfo de la razón que no depende del discurso de una concejala, una diputada o una directora general de cualquier invento creado para, supuestamente, velar por tus intereses aunque sólo sirva para reciclar la basura política y posar sonriente en las fotografías del falso progreso. El machismo es un mal detestable, tanto como la hipocresía de esas charlatanas engalanadas de igualdad que te regalan el discurso aprendido mientras otra mujer, igual que ella, igual que tú, le quita las telarañas de la casa por cuatro cochino euros, sin contrato, sin seguro  y sin derecho a queja. Alguna de esas conozco en mi pueblo, créeme. Cuídate, mujer, compañera, de las traidoras que te rondan, o de las que arrojan su dignidad por debajo de tus lustros de esfuerzo; pero no de mi, si te dejo pasar primero cuando se abre la puerta del ascensor, o te regalo flores mientras te robo un beso, o te escribo versos alabando tus encantos o me surge la sonrisa al oir miembra, arbitra o pilota de avión. Discúlpame, sólo son pecados de poeta.

Para lo que yo quiero me basta

Los brazos abiertos y saber

Que mi centro de gravedad es

Tu atención, tu tiempo… Y quiero

Despertar un lunes ahorcando despertadores,

Y estar contigo en la cama, abrazados

Y desnudos de alma y de cuerpo,

Y quiero tu mano en mi mano,

Y quiero tu beso en mi beso,

Y quiero hablar sin palabras,

Y quiero decir: “universo”,

Y quiero escapar del destierro,

Y quiero pasar de puntillas

Por este pasillo de alambres,

Por este presente de sales

Y por esta llanura del tiempo.

Para lo que yo quiero me sobran

Las ventanas cerradas y

La humedad de los huesos.

Me sobran los pretéritos,

Las fotografías sin sonrisas y el humo

Amarillento que puebla, prófugo

Y maldito, la paz de nuestro techo,

Y me sobran las razones,

Y me sobran los pretextos,

Y me sobra repetir hasta el hastío

Que anida en mí el hombre nuevo

Que sólo espera nacer y crecer en ti

Como un mundo recién creado,

Blanco, redondo y eterno…

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Ahora que mi vida es un expediente con

Las páginas llenas de enmiendas,

Remendadas con borrones de vino y esperma.

Ahora que he alcanzado el horizonte y

He descubierto que tras él sólo

Habitan mentiras, leyendas,

Y hombres penitentes que perdieron sus ojos.

Ahora que ya sé que el deseo

Y la intuición caminan por separado,

Ahora que por fin me di cuenta de

Que la puta más puta se ofrece

Sucia y perfumada en una oficina bancaria.

Ahora que muerdo a las serpientes

Y desprecio las manzanas,

Ahora que me falta el valor  para

Digerir los pretéritos imperfectos

Que secuestran las luces

De las mañanas. Ahora,

Justo ahora, en este preciso momento,

Eva se aburre en el Paraiso,

Se rebela y revienta maldiciendo

Todo el tiempo perdido con el viejo Adán.

El Edén está embargado, dicen,

Y hay un deshaucio pendiente.

 “… Yes we can”. No te lo crees ni tú, Obama. Nuestro mundo sigue siendo la míma ciénaga con un presidente (casi) negro en Estados Unidos que con uno blanco, rojo, verde, amarillo o rosa. Da lo mismo.  Guantánamo sigue siendo la misma leprosería para yankis rencorosos, Irak no deja de ser una mancha de petróleo sanguinolento en la planta del pie del gigante imperialista, en Afganistan siguen perdiendo guerras y ganando muertos los más débiles y para que nada cambie en la casa blanca siguen siendo los negros los que sirven la mesa y vacían las escupideras. Si, sí… Mister Obama, yes we can.

(Fotografía de El Pais)

  Disculpadme si hoy no tengo un solo verso

Para los niños que coleccionan alas de mariposa.

Disculpadme si a estas horas no me sale

Una sola palabra

Dedicada al recibo de la funeraria, del teléfono

O del agua. Disculpadme, poneros en mi lugar,

Por más que rimen

Banquero con dinero,

Gobierno con infierno,

Ocio con divorcio

O religión con maldición, no hay manera

De unir más de dos estupideces seguidas

Sin provocarme un largo bostezo.

Hoy no puedo escribirle ni a Dios ni al Diablo,

Ni al calvo con corbata que desayuna

Prensa deportiva y bucea furtivo

En los escotes de las becarias,

No tengo palabras para describir cómo

Se masturban las beatas

Gimiendo letanías. No hay poemas

Para el beso que se sueña, ni para el coito

Interrumpido ni para el hambre de las manos.

Tengo ,eso si, la intención de dejar constancia,

 En algún poema, (de esos que se escriben con trampa),

Que al despertarme esta mañana,

Desnudo sobre la cama, una mano

Dulce, dormida y blanca,

Descansaba sobre mi sexo. Así pues,

Tengo ya mil razones, por lo menos,

Para seguir mareando versos.