Noche del desamparo, del desconsuelo, noche de
la soledad, ¿por qué
los has abandonado?
Sueño huido, jeringuillas oxidadas, muertas vías
de trenes sólo de ida,
¿dónde te has escondido?
Noche suicida, noche alargada de las ambulancias,
negras lágrimas, ácidas
botellas a escondidas.
Cuerpos lamidos sólo por aceras, sombras que dan
tumbos de bar en bar
con el hombro escupido.
Toda esta infancia adulta, alas en cárceles y hospitales,
ángeles de arrabales,
hijos de la distancia.
Y esta orfandad de sanatorio –y esquina y callejones–
de quien no tiene nombre
y no tuvo lugar.
Ciegos faros sin puerto, carne de la desolación,
silenciosa canción
de amor desesperado.
Hueco perdido entre cubos de basura, hueco sin
nada ni nadie, di
¿dónde suena este aullido?
Noche del desamparo, del desconsuelo, noche de
la soledad, ¿por qué
nos has abandonado?
NOTA: Adolfo Cueto (Madrid, 1969), es autor de Palabras subterráneas (publicado en Renacimiento y del que procede este poema) y tiene en prensa Dragados y construcciones, libro con el que ha obtenido el premio Emilio Alarcos.
José Luis Piquero
Exraordinario y sobrecogedor, no se me ocurren otras palabras José Luís
Lo dijo Pavesse: “Con amor o con odio, pero siempre con violencia”. Estoy seguro, conociéndole como le conozco, que se refería a las médulas categóricas del hombre y sus resultados en tanto su postura (y apostura) frente a los avatares de la vida, esa contundencia a la hora de saber de dónde vienen las cosas, esa serenidad necesaria para saber que la belleza (a su pesar) no va a impedir que sepamos de quienes son las melifluas glicinias en las hermosas pérgolas del burgués.
O aquel otro vasco de origen, Larrea, que no de patria:
Sucesión de sonidos elocuentes movidos a resplandor, poema
es esto
y esto
y esto.
Y esto que llega a mí en calidad de inocencia hoy,
que existe
porque existo
y porque el mundo existe.
Y porque los tres podemos dejar correctamente de existir.
O aquel otro extremeño, al que cantara Vallejo, como desde un hueso que porto como un tú insolente Tomás Rivero:
Sucesión de elocuentes
Aguas negras mojando
llueves hermosa como un paraguas
cae sudando lluvia de ciudad
en medio de la noche hay un perro que orina
una cesta de la compra que abandonó
desconsolada un hada sin madrina
llueve sal de altísimas nubes
un canario verde abandona la jaula
los arcángeles del futuro falsifican autógrafos
sobre libros quemados de Manuel Pacheco
una anciana escupe nombres de poetas
la estrella de cine no tiene lunas en el pecho
es tarde para ser tener recuerdos y ser débil
pero es cierto que tuve una amante
que apareció flotando en el río Manzanares
ahora la panadera quiere ser mi novia
y besar mi piel de cartón
que se volvió impermeable un día que no tuvo
hueco célebre en el calendario segundo
es tarde para el amor
lo han dicho los carteles que pegan los yonquis
en las paredes de la ciudad dormida
la puta de la esquina llora desconsolada
se enamoró de un cliente que siempre le paga
los servicios las caricias y los besos.
Todo termina entre flores negras y ataúdes de pino.
Tomás Rivero
¡Pero, bueno, JL!, yo que me ando quitando un par de años, y vas tú y me pones incluso uno de más, así, por la cara… Ay, ay: me está bien empleado.
Saludos, y gracias,
AC
Ups! Pequeño lapsus. Ya está corregido.
No se porqué, pero fue leerlo y recordarme a Tom Waits cantando Cold cold ground…
Bueno a mi es que este Adolfo Cueto ” me pone ” ( en el buen sentido de la palabra );
qué pena , por que si me descuido… ya estará,…. hasta casado, ) ! , asi que como dicen por aquí, ” non podremos facer ná ” ¡ bueno, pués lo dejaremos pa el próximo milenio !
Que maravilla de poemas y enhorabuena por los premios ( bien requete- merecidos ), que cada vez serán más …!
Saludos desde asturias en medio del temporal .
Amaranta: Que sepas que es asturiano, aunque no lo sea de nacimiento. Y si ya está ocupado, quizá Sir Charles, que también es asturiano.
Qué maravilla de cambio de título, JL: me gusta mucho más que “Canción desafinada”, y me planteo dejarlo así a partir de ahora.
Amaranta, agradezco tus palabras, estoy gustosamente pillado por mis “tres gracias”, sí, y eso que no merezco demasiado la pena. Sir (¿Sie?) Charles promete, con ese nombre, y más gustándole Tom Waits (me encanta que el poema te lo recuerde: le sigo desde mis tiempos de facultad, tan cerca, tanlejos…).
Nací en Madrid, pero mamo Asturies desde que nací, para decirlo con pareado. Allí están todas mis raíces y la habitación más maravillosa de “mi casa”.
Saludos,
AC
Vaya, Adolfo. Creo que, como le pasaba a Kant, tengo por aquí un geniecillo maligno que pone su industria toda en confundirme. Ya he corregido el título.
Que no,JL, que casi me gusta más Noche, de veras, ¿no crees? Lo dejo a tu elección; y te queda dedicado ya el poema, claro, porque lo has hecho tuyo (mío nunca fue, yo sólo lo expuse ahí).
Abrazos,
A.