ya tienes el azul del cielo entre tus manos,

las formas del viento,

la desnudez del sueño en tu piel,

y al renombrar tu nombre

al darle forma a su sonido

brotas como el fruto del árbol eterno,

como un astro errante

en este universo nuevo.

y al darte nombre

naces como nacen las nubes en el aire,

como nacen las tormentas entre las nubes,

como las mareas nacen del mar.

aún no eres como los hombres,

sino alma que vuela, aire, humo.

eres como el sueño de la noche

que ilumina el alba de los días

como la luna de plata y el oro del sol.

aún la noche es larga, pero los espacios

son amplios para volar, como los pájaros

vuelan dibujando los límites de su reino

sobre los ríos, sobre las rocas, sobre las olas

que baten contra tus pies.

ya brillan el cielo y la tierra entre tus ojos

y tus latidos se baten como las plumas de las aves,

y tu corazón se deshilacha como la luna

entre los árboles.

ya tienes nombre, como la tierra se llama tierra

y el paraíso tiene su nombre. ]]> http://minombre.es/benitobrivas/2012/05/17/el-paraiso-tiene-su-nombre/feed/ http://minombre.es/benitobrivas/2012/05/08/como-el-tiempo/ http://minombre.es/benitobrivas/2012/05/08/como-el-tiempo/#comments Tue, 08 May 2012 09:25:02 +0000 Benito http://minombre.es/benitobrivas/?p=139

estuvimos mucho tiempo apostados,

yo, como reflejo de aquel niño que soñaba,

tú, como el sueño de ese hombre futuro,

al borde de este acantilado

viendo cómo pasa el tiempo,

observando cómo se alejan los días,

como el tiempo,

cómo las olas de este mar, de este universo imperfecto,

nos trae y nos quita el polvo de nuestro camino,

el perfume de la vida.

se suceden los días y las noches

como la vida y la muerte,

y nosotros seguimos aquí,

como dos árboles en la cima del monte,

como dos ríos turbios, como dos ríos furiosos,

como dos ríos de aguas veloces que horadan las orillas,

que derriban puentes.

comos dos pájaros de paso,

nubes altas de estío,

dos rocas eternas del áspero camino

que viven y sueñan los sueños y las vidas de los otros.

hoy callan todas las palabras
y un solo grito ahoga el aire.
hoy enmudece el mundo y se desgarran las banderas
pisoteadas en el fango del tiempo.
hoy el mundo es un desierto de puños petrificados
que arañan los cimientos de la sinrazón.
hoy se han callado las palabras,
y los ojos de la multitud llora de ira ensangrentada,
lloran lágrimas de esperanzas abrazados a los tanques, moribundos
arrastrándose sumisos ante un dios huidizo.
hoy el mundo está encadenado,
prisionero de sí mismo, envuelto en un manto de espinas,
cobarde y miserable.
hoy enmudece el mundo en el último día en esta tierra,
en este viernes de los mártires.
ya de nada sirven los paraísos repletos de vírgenes
ni la tierra prometida,
hoy ya han muerto las religiones y los dioses.
hoy callan las palabras y nace un nuevo día,
un nuevo mundo
y la multitud cesará en su combate
y escribiremos una nueva historia en el mar y en la tierra.
hoy florecerán los desiertos
y la sangre derramada dibujará nuevos ríos de vida y esperanza.

Casi dejé de ser, e incluso de estar
en esta selva, aniquilada, calcinada,
edificada con retales de almas.
Dejaron de caer las primeras gotas
de aquella última lluvia, de aquel último otoño.
Dejé de ser el guardián de los límites del infinito,

ese capitán de barco de mares inundados,

para construir puertos añorados en las resecas orillas

de los sueños.

Dejé de ser ese suspiro

ese corazón perdido en sus latidos sin ritmo,

dejé que mis sombras se dibujaran sin formas,

sin nombres, de colores transparentes…

Sí, ya dejaron de caer las primeras gotas

de este otoño que renace, de este cuadro coloreado

de palabras anónimas.

Yo solo quiero ser un recuerdo,
una sola palabra,
un suspiro recortado en el aire.
Yo solo quiero ser
ese leve hilo de vida que luchó por sobrevivir,
que sobrevivió
aún a costa de los golpes. Yo solo quiero ser ese mártir,
ese rebelde, disidente apátrida,
ese preso olvidado en las entrañas del odio.
Ese maldito desheredado
consumido en vida y en la muerte,
consumido por el hambre y por el hombre.
Yo solo quiero ser esa llama para incendiar el mundo,
para purificar este reseco jardín.
Solo quiero ser un grito,
una bocanada de aire,
el vuelo de los pájaros para revolotear los castillos del cielo.
Yo solo quiero ser la esperanza, la lucha, la libertad,
y cantar este réquiem por la humanidad.

…y rugen
en un monótono sin cesar
las olas y el mar
en este acantilado invisible
desmoronando sus murallas de espuma.
rugen
en mis sueños cada latido de la tierra,
cada suspiro
de todos los pájaros del mundo,
cada batir
de esos pájaros en su agonía.
rugen
mis pensamientos
mis palabras deshilvanadas
mi cuerpo descompuesto en jirones…
y rugen los cielos que se dividen
y los rios
y los mares que se resecan.
rugen
y rugen en un ahogado grito
los vivos
y los muertos que se olvidan
y las estrellas que se dispersan
y los amaneceres que se apagan…
rugen
en los vientos el eco de los sueños
el tic tac del tiempo que es un recuerdo.
y rugen los mares
en cada tormenta que emborrona el horizonte,
en cada sueño embotellado que atraviesa sus aguas.

y millones de estrellas

soñé cómo viajaban, cómo caían

desde el mismísimo azul, desde el paraíso,

y las sentí como clavadas en mi pecho,

como ese puñal que te lleva al fin.

Estrellas como triángulos entrelazados,

multicolores geometrías, estrellas

con nombre propio.

Cerré los ojos, dejé de respirar,

de gritar, dejó de palpitar mi corazón,

y vi entre mis sueños el final de este viaje,

el comienzo de esa nueva vida sin vida,

ese abrazo que te oprime, que te lleva

y te retiene en el fondo de tu lecho.

Cerré los ojos, como un juego de niños,

y me imaginé en un tren recorriendo

los raíles de todo el mundo, las estaciones

sin vida que pasan de largo,

aquel jefe de estación, centinela,

guardando los pórticos sin retorno

del infierno.

Cerré los ojos, el alma,

y miré por la ventanilla de mis noches,

busqué las huellas deshechas de mis sueños,

las piedras del camino,

aquellas palabras

perdidas en la sombra de mi memoria.

en una hora inexistente,

en un momento del tiempo

que no existió,

en una hora que acabó con el tiempo.

Se paró el reloj en el momento

del olvido, en el tiempo de la resurrección.

El tiempo se paró, congelado en el frío de la muerte,

en el mordisco del hambre,

en la sombra del sueño…

Se paró el tiempo de nuestra vida

enterrada en el aire,

en la fosa cavada en la tierra…

Se paró el tiempo,

dibujado en cada arruga de cada mirada,

en la mirada del centinela que juega con nuestras almas.

Se paró el tiempo,

en las hojas del otoño,

en la nieve de ceniza,

en el paraíso que nos robaron.

El tiempo del tiempo, que rebrota entre las piedras,

que se desdibuja en nuestras manos…

Ya estamos cerca, perdidos,

sin posibilidad de mirar atrás,

en un paseo sin retorno, inclinados en el aire,

con nuestros cuerpos como un cuerpo

horadando nuestro lecho, en el aire,

en el espacio, en nuestro dolor,

mientras oscila el péndulo de la vida

entre el siempre y el jamás.

Y se para el tiempo,

amasado con tierra y lodo,

bendiciendo nuestro polvo…

yo vi ese hombre perdido,
yo vi, respiré, ese aire,
aquella atmósfera asesina,
impoluta,
aquella muerte alicatada de blanco,
aquellos barracones,
literas como ataúdes…
yo me sentí como ese hombre perdido
buscando el foso donde resucitar,
donde contar los casquillos
de tantas vidas arrebatadas.
anduve las mismas huellas,
la misma calle del infierno,
el mismo pórtico sin retorno…
yo vi ese hombre perdido
reflejado en el suelo congelado del tiempo,
en la gélida prisión de la locura.
ese hombre perdido, con la mirada ciega,
con el alma aterida de frío…
yo fuí el caminar perdido, la mirada absorta,
la curiosidad exaltada, ese hombre perdido
pisoteando el recuerdo del muro, fotografiando
la historia impresa en el suelo…
yo fuí ese hombre perdido
consumido por las llamas del exterminio…

yo soy ese hombre perdido
que busca ese Dios que no creo que exista,
esa razón que no existió,
esos bloques de hormigón que dividió el mundo…
yo busco a ese hombre perdido,
al superviviente que habita en cada lápida,
que escribe su nombre
en cada adoquín que adorna las calles.
ese hombre sin nombre, sin patria, sin alma
que dibujó el mapa del mundo, que cinceló
con su vida su epitafio…
yo imaginé ser ese hombre perdido,
uno más de los casi 14 millones,
un número más tatuado en el muro de la verguenza,
uno más, perdido en el recuerdo… ]]> http://minombre.es/benitobrivas/2010/01/28/berlin-mauer-1961-1989/feed/ http://minombre.es/benitobrivas/2010/01/27/marionetas/ http://minombre.es/benitobrivas/2010/01/27/marionetas/#comments Wed, 27 Jan 2010 08:41:38 +0000 Benito http://minombre.es/benitobrivas/?p=80 Se ve tranquilo el mar

allá a lo lejos,

casi al borde del horizonte,

mientras se desmoronan en la orilla las piezas

de este castillo de ensoñaciones.

Está tranquilo el mar,

ondulado en su reflejo,

ensombrecido por las nubes del olvido.

Se ve tranquilo, el mar,

despojado de tantos sueños

embarcados a la deriva,

de tantas sombras sin rostro,

devorando vidas y muertes deseadas.

El mar está tranquilo,

desde mi ventana,

azotando mis huellas,

resecándose en esta isla,

en este borde del mundo,

invisible, mísero,

en el mismo fin del mar.

Como este mundo, lejano,

ajeno, tan intangible…

Devorado por el dolor, por el miedo,

Por el espejo de esas miradas que se pierden,

por el grito del moribundo, por el polvo

de las ruinas…

Está tranquilo el mar, ese desierto infinito

que se desgrana con los aullidos del viento,

que se ahoga en el dolor de sus heridas.

Y grita, en cada romper de sus olas,

en cada mensaje que arriba al puerto soñado,

en cada mensaje repleto de esperanzas.

Y llora, arrodillado,

depositando coronas de espinas,

ramos de flores descoloridas

de tantos muertos, de tanto superviviente

que resucita de entre los escombros,

de entre los despojos del tiempo.

Y llora este mundo, el hombre,

como marioneta sin hilos,

como soldado sin batalla,

como el niño sin juguete que dibuja

en la arena las murallas de su castillo.

Entre el ir y venir de las mareas
brotan las palabras desde el barro,
desde las raíces, desde el mar que rompe.

Las palabras brotan, dibujando castillos
de arena, sobre cimas de espuma
del mar que rompe…
Se dibujan las palabras,
se escriben los sonidos
en el silencio del aire,
en el vuelo del aire…

Brotan las palabras,
desde el centro del ser,
removiendo los cimientos,
resquebrajando los silencios…

Las palabras brotan,
infinitas,
construyendo laberintos
infinitos, hilvanando paisajes infinitos.
Se construyen sueños, mundos,
se hondean las banderas con las palabras
que brotan desde el silencio,
desde el rumor que enmudece…

…Palabras, gritos, silencios
que dibujan esperanzas,
que reverdecen de entre el olvido,
que recuerdan los nombres
en el reverso de las palabras.